"Убей бог, - подумал я. - Ни балалайки, ни лаптей я здесь ни в каком углу не видел... и бруснички тоже что-то не едали..."
Однако эти повести о толстозадых гениях российской торговли, никак не похожих на крылоногих Меркуриев, стали в конце-концов в нашем заточении традиционны, как десерт. Иногда рассказывал кто-нибудь из нас: я - о курьезах редакционной суматохи, Фундуклиди - о суровых нравах сыска; все смеялись над забавными коллизиями, грек ронял салфетку или вилку, и все смеялись пуще, а Хряпов говорил:
- А всё-таки мы, господа, чертовски приятная компания.
Однажды мы только что дослушали очередной рассказ и кончали смеяться, как вошел Степан и сказал:
- Письмо.
- Подай сюда, - приказал Хряпов.
Он взял конверт, повертел, проткнул вилкой и достал четвертушку почтовой бумаги.
Фундуклиди выразительно посмотрел на меня.
"Небось, снова от управляющего... Сальдо-бульдо - и пожалуйте, сто тысяч в кармане", - примерно так означал его взгляд.
Но хозяин дома вдруг издал звук, никак не похожий на крик счастливого капиталиста. Напротив, это был хрип человека, которого схватили за горло. Хряпов посмотрел на нас, и мы увидели с т р а х. В тот же миг я отбросил стул и выдернул из пальцев Савватия Елисеевича послание, на секунду опередив детектива.
На почтовой четвертушке было написано карандашом все тем же квадратным искаженным почерком: "Зачем вы наняли этих идиотов?"
Я почувствовал, как мускулы мои натянулись, и в голове стало сухо, ясно и звонко - как перед смертельной опасностью. Листок перешел к Фундуклиди. Тот прочитал, и лицо его обмякло и потухло; он заерзал на стуле.
Секунду мы молчали, а потом заговорили разом, словно ужаленные внезапно пробежавшей искрой:
- Неслыханно!
- Господа! Это уже не фунт изюму!
- Я так и предполагал: за домом смотрят!...
- Штемптель смотрите...Штемптель!
И - хором:
- Степан! Откуда письмо?..
- Да как - откудова, - ответил Степан невозмутимо. - Поштовик принес... обнаковенно. Десять минут тому.
- Что за поштовик?
- Митрий, человек известный. Почитай, лет семь уже письма носит.
Фундуклиди завладел конвертом.
- Отправлено вчерашнего дня с телеграфа на наш адрес, глубокомысленно высказался он.
- На чей же еще адрес может быть отправлено! - хмыкнул я.
- Иди, Степан, свободен, - сделал нервный жест Хряпов.
Степан наклонил увитую баками голову и вышел.
- Адрес... надписан неровным квадратным почерком... очевидно, левой рукой... с целью ввести следствие в заблуждение... - бормотал Фундуклиди.
- Какое там заблуждение! - сказал я. - Как день ясно: за домом следят крепко, точно кот за мышиной норой. Как вы, Савватий Елисеевич, полагаете?