– Но не мы. Мы чтим горы. И сами проливаем кровь.
– Есть другие племена. И когда все вокруг падут, вы тоже примете мир и веру Орха!
– Мы не падем, пока стоят горы.
***
И они прошли. Кажется, жившее внизу, у подножия, племя умаит, согласились и решили провести чужаков. Ну… что ж, они предали гору и теперь, как и жители равнин, как и любители Орха, племя умаит будет умирать от старости.
Я думала, на этом история закончится, но они пришли снова.
Трое – с копьем, мечом и луком. Трое – впереди огромного отряда. Хорошо они приготовились нести мир .Нам не справится, нас намного меньше, и мир нам не нужен.
Я беру свой красный плащ и выхожу к костру перед деревней.
– Ну что, ведьма, примете веру Орха? – готовит мечносец и плотоядно улыбается. А сзади один из вождей племени умаит. Надо же, как опустился.... А мы ведь, было дело, приходили к их мужчинам.
Мне, как первой ведьме, положено защитить свою землю. Я достаю нож, и тот проповедник начинает что-то кричать. Но я всего лишь провожу им по руке и моя кровь капает в костер. Моя жизнь утекает огню – и горам. Обычно костер милосерден, обычно мы даем огню каплю – просто чтоб увидеть далёкое настоящее. Но сейчас я отдаю горам все, чтобы они в ответ вступились за нас. И они вступаются.
Горные сосны звенят, звенят камни на высоких утесах. Звенят и грохочут камни, гремит и шумит река. Горы отзываются, впитывают мою жизнь – я навеки останусь с ними.
И каменная волна сносит проповедников прочь от селения. Кого-то прочь, кого-то хоронит у подножия. А там, где был мой костер, ныне проходит черта. Я стою там вечно – мой дух, моя душа. И никто с желанием навредить теперь тут не пройдет.
Никогда. Пока стоят горы.
Горное зеркало
А в горных долинах белый-белый снег идет
А в вершинах страшных диких гор ведьма живет
Она непослушных детей завлечет-уведет
Песней позовет, сердце украдет…
Народные песни. Кто их придумал? Тот, кто дошел до горных ведьм? Или сами горные ведьмы пришли в горы, услышав эти смешные песни? Хотя думается мне, что их придумали родители, чтоб уберечь непутевых мальчишек.
Но кто ж нас остановит? Мы лезли через самшитовый лес, обдирали руки о заросли барбариса, блуждали в обрывках облаков. Мы облазили все склоны вблизи поселка – на расстоянии дня. Все же мы были не настолько отчаянны, чтобы словить оглоблей от отца или коромыслом от матери.
Даже если сбежать вниз, в город Лазурию – хоть там и больше миль – и то не вызвать такого гнева. Потому что то – город. Наш, синий город. А в вершинах по легенде – угодья проклятого рода ди Мора. В вершинах – ведьмы, пьющие кровь. Там, в туманных долинах, поросших высокогорными кедрами – колдовство и огни.