Мне жаль, что может без проблем
Сказать безнравственный стяжатель,
Не ограниченный ничем,
Что он большой предприниматель,
Что укрепляет он бюджет
Почти родного государства,
Важней которому ракет
Наделать больше, чем лекарства!
Что заливать рекой хмельной
Нетрезвые полезно глотки,
Коль счастья в жизни нет, такой
До безобразия короткой.
Что всех быстрее, – как грибы! –
Растёт наркотиком торговля!
В цене вновь стали что рабы,
Что их владельцам лучшей кровлей
От неприятностей, – закон
Чему не очень-то мешает! –
Стал тот, кто властью наделён,
И власть шабашкою считает!..
Немаловажные дела
Теперь для вас всё это, люди! –
Звезда стяжателя взошла
Уже в зенит! А дальше будет
Пускай всемирный хоть потоп! –
Другим конец увидеть света
Среди наркотиков и бомб
Уже придётся вашим детям…
Дела-дела… Кругом дела…
О, что бы было, их свершенья
Когда бы цель одна была:
Дохода только извлеченье!
С тех пор прошло бы много дней,
Когда б агония разврата,
Войны и подготовки к ней,
Как луч потухшего заката,
Уж не тревожила б времён
Течение на сей планете:
Сознанием часов учтён
Быть может ход по всем приметам…
Пока пустынная земля
Опять к амёбам не вернулась,
Жизнь вопреки безумью для,
Безумие не всех коснулось:
Давно уже на воре вор
Сидит и вором погоняет,
Но всё ж, – тому наперекор! –
Душа и совесть выживают!
«Всё для чего? Всё для чего?» –
Вопрос преследует нещадно,
Я знаю, честь не одного
Из вас явленьем безотрадным
Пустым лжецам, ворам и злу…
Но с тем не авторам открытий
У вас спешат воздать хвалу,
А тем, кто продал их, насытив
Себе не душу, но суму…
Бездельник мало понимает,
Какая страсть и почему
Иных заняться заставляет
Любимым делом так, что день
И ночь для них никак значенья
Иметь не могут? Так, что лень
Им долго спать! Что вдохновеньем
Им, аки пледом и плащом,
При хладе можно укрываться,
При гладе, малом и большом,
Как лучшей пищею питаться!..
Какой, к чертям, эквивалент
Труда им в полной мере нужен!
Сей неожиданный презент
Их детям миною послужит,
Что души их взорвёт, когда
Столкнутся с сытостью и благом
Они без всякого труда,
Отцов победами, как флагом,
Когда размахивать начнут,
Как будто это их победы,
Так презирая всякий труд
При этом, мысль сама что бредом
Им будет видеться о нём,
А уж любовь к нему, – тем боле! –
Невероятно страшным сном!..
Когда крестьянин в чистом поле,
Едва налаживая плуг,
Не землю видит лишь пустую,
Где борозды тяжёлый круг
Заложит не один, но чует
Он хлеба дивный аромат,
Его что окроплённый потом
Всех одурманит, он богат
По-настоящему, пусть кто-то
В том сомневается! – И нет
Ему труда эквивалента
Дороже! И любой предмет
Не целью жизни, инструментом,