– Прекрасная традиция. Я знаю, что загадать, – расцвёл улыбкой Дима и аккуратно пересадил меня со своих коленей на диван. – А где шампанское?
– В холодильнике. Осторожнее с ним. Если взболтать бутылку, то вылетевшей пробкой можно разбить окно. Проверено. Отец как-то вставлял стекло первого января. Давай откроем шампанское без магии. По-старинке.
– Как скажешь, – принц поцеловал меня и ушёл на кухню.
Я тоже знала, что загадать. Бумажек ещё вчера нарезала, ручки приготовила. Вот только просьба к Деду Морозу изменилась.
– Правильную бутылку принёс?
Дима показал моё любимое «Абрау-Дюрсо» и я замахала рукой.
– Да, поставь на стол, пожалуйста. Золотинку нужно снять. Аккуратно раскрутить проволоку. Да, вот так. Сейчас нервничаем. Не дышим…
Хлопок шампанского, как отдельный праздник. Ни один звук не ассоциировался с новогодней ночью больше, чем приглушенный выстрел и шипение напитка в бокале. Настоящая музыка. А с ней волнение, предвкушение.
Президент уже говорил. Клянусь, его никто никогда не слушал. Даже в двухтысячном году, когда послушать стоило. Такой момент чуть не пропустили. Переспрашивали потом, не верили. Забавно было. Но у меня вершилась своя история. Раз магия на Земле существует, то и желаниям пора сбываться.
Куранты прозвенели колоколами, и остался один густой, тяжёлый звук.
Бом!
Мы с Димой схватили бумажки, ручки и стали писать.
Бом!
Ещё ведь жечь, а я забыла о зажигалке.
Бом!
Унять сердцебиение почти невозможно, рука дрожит, буквы пляшут.
Бом! Бом! Бом!
– Огонь?!
– Здесь.
Принц протянул мне пламя в открытой ладони. Бумажка вспыхнула. Я держала её, пока чуть не обожгла пальцы. Тончайшая пластинка пепла упала в бокал.
Бом! Бом!
Размешивала пепел ложкой. Время таяло, магия вершилась. Остался последний шажок. Элегантный щелчок пальцев в духе наследного принца Эллады.
Я зажмурилась и выпила шампанское.
Всё. Пусть Вселенная меня услышит. Целый год хорошо себя вела. И сейчас скромна была в желании и не сдержанна одновременно. Я нашла его. То главное, ради чего хотелось пожертвовать всем.
«Путь Димитрайос Третий победит в поединке и станет королём».
Останется жив. Что бы ни значили трон, корона, устои и порядки чужого мира, от них зависела жизнь любимого мужчины. И моя тоже.
Да будет так.
Последний удар курантов. Минутная стрелка задела часовую и встала на цифру двенадцать.
– С Новым годом, – сказала я. – С новым счастьем.