Кудрявая пропала, может, опомнилась, что нет мобилки, наверно, в полицию наивная подалась. Ладно, обойдется без книги. Где мне её теперь искать? Закину в карман куртки, дома гляну, может, чё стоящее девуля читает, и мне за литературу сойдет. Страницами пошуршать на досуге я люблю, особенно сгодится классика. Как ни крути, а есть в ней что-то душевное.
Как-то спокойно едется в безработный понедельник, хоть снова и в висячем положении. И рожи у всех сегодня повеселее обычного, и когда на ногу наступают, извиняются. Ты глянь, даже место есть. Сяду, полистаю инстаграмчик. Уже и моя станция, как-то хорошо проехался. Того гляди, и метро полюблю, и о ренжровере перестану мечтать.
Глава 2. Список из вторника.
Книга оказалась что надо. Это даже и не книга, а её личный дневник. Первый раз так зачитался. Поинтереснее классики будет: тут живой человек пишет, почти моя знакомая, кудрявая с станции метро. На два часика вообще улетел, забыл, что меня дружбан в гости ждёт на пиво и потрепаться о его бабах. Когда он стал названивать, намямлил в трубку, что много работы, а сам на диванчик под одеяло с книженкой. Конечно, совесть стала мучать. Всё-таки чужой дневник, не для меня написанный. Но поздно – прочитал от корки до корки и призадумался, прям совсем серьезно.
Девица пишет в мягком переплете, что она смертельно больна. Стало её жаль, молодая совсем, ровесница мне. Надо признать, что она не из робких, нытья по этой теме мало, больше складно написано, как надо жить, когда у тебя мало времени. И список приложен из одиннадцати пунктов. Ни больше, ни меньше друзья Оушена. Не знаю, сколько этой кудрявой осталось, вот только пять пунктов она благополучно зачеркнула.
Помирилась с родителями, познакомилась с соседями, взяла урок игры на гитаре, смотрела на звёздное небо (и где она его только в Москве нашла?), нарисовала и продала через интернет свою картину (смелая, я умею рисовать, а на продажу стрёмно как-то, хотя чё ей уже терять, не то что мне). Осталось ей ещё прилично выполнить, сомневаюсь, что сможет.
Прямо по списку: запуск китайского фонарика, передать нуждающимся свои шмотки и прочее барахло, распитие кофе на крыше с красивым видом, дизайн своей футболки. Дальше вообще нереальное, какой-то романтический трэш: влюбиться и в первый раз увидеть море. Встреча с морем понадежней будет десятого пункта – это я точно знаю. Влюбиться, ишь чё удумала. На это надо вагон времени и прицеп нервов в придачу.
Стало жаль совсем кучерявую. И не влюблялась, и моря не видела, а болячка жизни больше и не даст. Не то что я. Я же прожигаю свою, и втюхаться успел до потери пульса и на морько съездил парочку раз. Правда, его совсем и не помню, пьян был и накурен, ржал и спал только, вот и всё море. А любовь? Танька с интерната – так, детская влюбленность. Ирка с универа ─ временное увлечение, плюс татуировка на руке, минус деньги, нервы, три года коту под хвост. Саша, Света, Аня, Катя, а дальше и имён не вспомню – все блондинки на одно лицо и на одну фигурку. Так что получается, я тоже не любил?!