Чтобы я так? Как они? Да никогда!
Машка помогает мне собрать все, рассыпавшиеся, принадлежности и мы едва успеваем сесть на места, как распахивается дверь и входит профессор.
Всю лекцию тщательно конспектирую, стараясь не пропустить ни одного слова. Кошусь на Машку, та тоже усердно записывает, высунув от напряжения кончик языка. На этот кончик языка, раскрыв рот, смотрит Егор с соседнего ряда.
Надо сказать, что он играет в нашей знаменитой студенческой группе на электрогитаре. Выдает такие соло-композиции, что просто народ замирает от восторга. В вузовском чате у него море поклонниц. Ну еще бы. Высоченный шатен с пронзительными голубыми глазами, разворот плеч шикарный и главный предмет поклонения у девочек его руки. Крепкие, жилистые, увитые реками век при напряжении и длинные аристократические пальцы.
Машкин язык примагничивал Егора, в какой-то момент его кадык дергается. Толкаю Машу локтем. Она перестает писать и поворачивается в мою сторону. Я кошу глазами на парня и вытягиваю губы трубочкой. Намекаю, типа, глянь кого прибило к твоему бережку. Маша ловит его пристальный взгляд и тут же отворачивает. Не поняла, она покраснела, что ли? Точно. Кажется, я нашла чем доставать Машку, попалась!
— Ху из ит? — тихо шепчу ей.
Она еще сильнее заливается краской. Прямо свекла.
— Пошла в жопу! — слышу в ответ.
Не выдерживаю, прыскаю со смеху.
— Киратова! Заметаева! Я вам не мешаю? — спрашивает профессор Тонков, устремив на нас строгий взгляд, сверкающий из-под очков.
Мы надеваем на лицо торжественно-скорбное выражение полной покорности и смиренно приносим извинения, потупив взор долу. Нас великодушно прощают. Лекция продолжается. Кошусь на Егора. Он опустил голову и крепко сцепил руки в замок. Машка демонстративно пялила на Тонкова, делая вид, что ее вообще ничего не касается, и при этом нервно трясла ногой под столом.
Звонок стеганул по мозгам так, что я подскочила со стула. Позади раздались противные смешки. Света, сучка!
— Боже мой, какая-то ненормальная. То со стола все валится, то дергается, как умалишенная. — выговаривает она мерзким голосом.
Вроде бы тихо говорит, но я слышу. Машка начинает шипеть. Я ее останавливаю, не стоит, не нужно уподобляться. Собираем вещи и идем на выход. Проходя мимо этой парочки, я все же поднимаю глаза и встречаюсь со взглядом Спартака.
Он, развалившись, сидит на стуле и сканирует мою внешность от макушки до ногтей на ногах. Спартачина-МРТ-буду теперь его так звать. Отзеркаливаю его насмешку, направленную ко мне, неплохо должно получиться. Но в этот, крайне неподходящий, момент со звонким чпоком трескается резинка на моих волосах и гулька распадается. Моя грива обрушивается и окутывает меня. Мысленно стону. Да гори же все адским пламенем! Что за день? Или сглазил меня кто?