— Если я отпущу тебя, ты попытаешься убежать? — спрашивает он, наклоняя голову.
Я сглатываю. Попытаюсь ли? Я не знаю.
Но медленно, я качаю головой.
— Не лги мне, Лилит.
Я делаю вдох, и еще один. Еще один. Я втягиваю воздух так быстро, как только могу.
— Ты собираешься бежать, малышка? — снова спрашивает он, ослабляя свою хватку на моем запястье.
Я снова качаю головой. Не собираюсь.
Кажется, он понимает, что я говорю правду. Он отпускает меня, затем перекидывает нож в руке, и прежде чем я успеваю сказать хоть слово, он прорезает дыру в своих черных брюках.
Какое-то мгновение я смотрю на бледную кожу под ними. Он разрезает штаны и позволяет ткани упасть на землю. Затем я вижу татуировку. Такая же, как у Эзры: череп с дымом и буквой U. Я также вижу кровь.
Я должна задохнуться. Или бежать. Может, спросить его, какого хрена он делает. Но я не делаю ничего из этого. Я просто смотрю, как багровеет порез, набухает под глазами черепа, затем стекает по его бедру, вниз по штанам. Он истекает кровью. Это добрых три дюйма или больше, и это может быть неглубокая рана, но она постоянно капает. У него есть и другие шрамы.
Он проводит плоской частью лезвия по ране, покрывая ее кровью. Затем он снова держит нож между нами. Я не могу перестать смотреть на него, на серебро, покрытое красными пятнами. Он толкает меня обратно к двери.
— Открой рот, — приказывает он.
Я напрягаюсь, находя его взгляд в темноте.
— Открой рот, Лилит.
И я, блядь, открываю. Я не знаю, почему. Я могла бы убежать сейчас. Я могла бы кричать о помощи.
Но я не делаю этого.
Я открываю свой чертов рот.
Он издает нечто среднее между вздохом и стоном и прижимается ко мне ближе, оставляя достаточно места, чтобы держать нож.
— Высунь язык, — шепчет он, его голос густой от каких-то неизвестных эмоций.
Я высовываю язык.
— Не двигайся, — предупреждение звучит у меня в голове, когда он прижимает плоскую часть ножа с кровью к моему языку. Я чувствую медный вкус. Кровь.
Его кровь.
Он скользит лезвием по моему языку, осторожно, чтобы не порезать меня, но покрывает им мой язык.
— Проглоти это.
Я глотаю. Она соленая и металлическая, и я хочу, блядь, еще больше. Я сжимаю руки в кулаки, чтобы не опуститься на колени, чтобы не провести языком по его бедру. Чтобы остановить кровотечение своим чертовым ртом.
Но он притягивает меня к себе за шею и прижимается своим ртом к моему.
Между нами зубы, языки, кровь и слюна, и я хочу только большего. Он стонет у меня во рту, а потом сует что-то мне в руку.
— Твоя очередь, — шепчет он мне в губы.