Мне все равно, что много дел —
Завяли сладкие плоды.
Я разжигаю свой костер —
Он не горит!
Проклятье! Дайте же воды!
Я сильно похудел,
Но это – полбеды.
Меж клавиш вдохновитель —
«кинговский» форнит,
Меня, смущая, говорит:
«Да…Ты давно не Зритель…
Я – твой душевный вор
И на руку так скор.
Давай, расклейся и сиди,
И постареешь молодым…»
(Мне с ним не нужен спор:
Еще заклинит как-нибудь затвор…)
На небе – кляксы-облака
Под солнцем – лужи, грязь.
Себя оставил в дураках —
Нарушил рифм всех связь!
– Эй ты, Чернуха, слазь! —
Ору ей, слыша:
– Эй? Иди ты… с радостью своей.
Тебе ли и не знать причин? —
Свои слова пореже лей —
Чернильниц горе-сын.
И снова я – ОДИН.
А ну их всех! Придет еще успех.
Я не поддамся, не сгорю —
Не лампа в старой люстре.
И наплевать на чей-то смех —
Его перетерплю! —
Скажу СВОЕ в искусстве.