Робот-пылесос путается под ногами уже минут тридцать. Странно, что я до сих пор не придумала ему имя. Утром Костя уехал на работу, а я почему-то не ушла к себе.
Сижу искажённо отражаюсь в пузатой поверхности полированного чайника из нержавейки. Видеть свой нос в профиль – непередаваемая радость: он всё больше выступает вперёд, и в стороны… и везде.
Ноутбук на кухонном столе. Набираю текст. Почти не следую за мыслью. Надо написать о сюжетах в популярной литературе. Да что я о них знаю… Хорошо, что это никто не станет читать. Просматриваю рыбу:
– в стерильном раю счастья нет, потому что нет сюжета
для сюжета нужен антагонист
даже если он будет неодушевлённым, все конфликты станут одушевлёнными
– нет сюжета = нет событий = ничего нет
есть события – возникает антагонист, потому что есть стремления и, оттого, сопротивление среды
– борьба – это не природа человека, а природа самого времени, т. к. время – это сюжет, т. е. смена событий
На последнем моменте я закатываю глаза.
Дальше – больше. Посторонние измышления обычно оказываются стёртыми с полей моих текстов гораздо быстрее. Но сегодня мне хотелось посмотреть, как они становятся связными словами.
Жизнь вообще, то есть жизнь какого-то абстрактного человека, не может быть коллективной ценностью. Потому что эта отвлечённая хренотень никому не нужна. Потому что нельзя любить всех. Потому что нельзя полюбить усилием воли или ещё каким-то другим усилием. И потому, что настоящий человек так устроен: он испытывает и симпатию, и неприязнь – и реальности это равновесные. Любимое/нелюбимое – и есть суть каждой личности. А ещё это самая захватывающая тайна мироздания. В самом деле, какой за ней стоит закон? Я – за уважение к этому чутью. В конце концов, никто из нас не знает, что такое жизнь и где мы в действительности находимся. Может, эти чувства – единственная доступная реальность.
Удаляю абзац. Ёлки-палки, попросили же написать о сюжетах…
Что я думаю о сюжетах?.. Сюжеты, сюжеты… Почему здесь так холодно? Дотягиваюсь кончиками пальцев до стояка отопления. Раскалённый.
Ладно… Снова кладу руки на клавиатуру. И выдаю сразу начисто:
Не слишком ли много говорят о нас книжки, прочитанные в глубоком детстве и накрепко прикипевшие внутри?
Так, что уже не вспомнишь сюжет – только чувство перевернувшегося смысла: незначимости времени, но важности поступков, реакций и жестов. И – как тебя перекинуло из раннего вечера сразу в рассвет