Сначала отправляюсь в магазин нижнего белья. Сразу же выскакивает девушка-консультант с улыбкой и предложением помочь.
Блин, ну как я ей скажу, подберите мне что-нибудь эротичное, чтобы моему мужу понравилось?
В итоге отмазываюсь, позволяя довести меня до стенда с пеньюарами. Выбираю парочку и отправляюсь в примерочную. Придирчиво осматриваю себя в зеркало. Настя права, для своих лет я выгляжу хорошо. Ну я стараюсь не запускать себя, занимаюсь спортом, более-менее правильно питаюсь. Повезло, что у меня от природы такое тело.
Еще раз осматриваю себя и вдруг вспоминаю, как крутилась перед зеркалом, ожидая встречу с Ромой. Ту самую, когда к нам присоединился его друг Тимур. Тру пальцами виски, отгоняя воспоминания. Нет, на самом деле мы с Ромой справились. За эти годы мы ни разу не обсуждали случившееся тогда, ни разу я не услышала укора, ни разу сама ничего не предъявила. Мы действительно постарались забыть произошедшее.
Из торгового центра уезжаю спустя пару часов, дома занимаюсь готовкой, чувствуя странное волнение. Не припомню даже, когда у нас было свидание последний раз.
Несколько раз набираю Ромке, но он сбрасывает, сначала присылает смс, что занят, потом вовсе не отвечает. Пишу смс, спрашиваю, когда он будет, он читает, но ответа нет.
Появляется только около восьми, когда я уже успеваю накрутить себя, и никакого ужина уже не хочется.
Выхожу встречать и обалдеваю: он пьяный. Сильно пьяный. Я даже не припомню, когда видела его таким. И тут же подсознание выдает: как в ту ночь.
После нее Рома не позволял себе такого, а потом и вовсе завязал с крепкими напитками, перешел на пиво.
— Ром, ты чего? — спрашиваю, глядя изумленными глазами. Он приваливается к стене, усмехается. На мне халат, он немного распахнут, открывая вид на пеньюар, а еще я сделала укладку и накрасилась, и Рома это подмечает.
— Какая ты, Мили, — говорит мне. — Для кого старалась?
Вздергиваю брови в удивлении.
— А для кого я могла стараться? Для тебя, конечно.
— Да… Для меня… Вчера что-то не очень старалась.
— Я просто устала. Рома, что случилось, почему ты такой?
Он с трудом вылезает из ботинок, чуть не падает, успеваю его подхватить. Он тяжелый, а пьяный, кажется, еще тяжелее.
— Мили, Мили… — смотрит на меня, проводит рукой по лицу. От него сильно разит, но я сдерживаюсь, не морщусь. — Какая же ты красивая. Всегда была. Помню, когда я увидел тебя первый раз на остановке. Ты помнишь, Мили?
— Помню, — улыбаюсь в ответ.
— Такой дождь шел, стеной. А ты в легком сарафане, руками себя обхватила, смотришь вперед, и глаза такие нереальные…