— Может, и стоило, — отвечает он. — Надеюсь, он послушает то, что я ему сказал.
Машина въезжает в ворота особняка, останавливается напротив гаража. Я собираюсь выходить.
— Подожди, — Богдан берет меня за руку, не позволяя выйти.
— Что?
— Давай уберем этот грустный вид.
— Он не грустный.
— Я же вижу. И понимаю, — говорит оборотень. — Нам испортили вечер, ты увидела того, кого видеть не хотела. И хоть он получил свое, но все еще сидит в твоих мыслях.
— Пройдет. Раньше же прошло.
— Давай лучше сейчас уберем эту кислую мину, — говорит Богдан. — А для этого есть один хороший способ.
Он поворачивает мою голову и целует меня в губы. Его рука тут же оказывается на моем бедре, а вторая в наспех сделанной прическе. Может, как раз это мне и нужно, потому что мгновенно становится легче, словно с плеч падает тяжелая ноша. Ноша в виде воспоминаний о Рамзане.
— Помогает? — спрашивает оборотень.
— Помогает, — киваю я. — Хочу еще.
Чувствую, как сиденье автомобиля подо мной плавно раскладывается. Я лежу и смотрю в глаза Богдана, забирающегося рукой мне под платье. В салоне тепло, но сейчас станет по-настоящему жарко, настолько жарко. Что захочется голышом выйти прямиком на мороз.
Рука оборотня прикасается к моим мокрым трусикам, пальцы забираются под них. Возбуждение плавно пробирается по моему телу, предвкушая удовольствие. Пальцы лихорадочно ищут за что вцепиться, и в итоге находят торс Богдана. Расстегивают пиджак, затем рубашку. Его торс настолько твердый, будто сделан из металла. Хватаюсь за него обеими руками, и в этот момент оборотень забирается в меня пальцами.
На какой-то миг становится щекотно, я едва не вскрикиваю «прекрати», но он тут же забирается глубже, и слова застревают в горле под прессом из хлынувшей в кровь эйфории.
Дрожа в экстазе, пытаюсь избавиться от платья. Оно кажется мне слишком узким, неудобным. Слышу звук разорвавшейся ткани, и оно сползает.
— Черт! — мой крик больше похож на стон.
— Что случилось? — спрашивает Богдан, играя внутри меня своими пальцами.
— Платье! Оно… Конец ему.
— Ничего, в доме найдется еще.
Его пальцы танцуют внутри меня, выписывает какие-то невозможные пируэты. Каждым движением оборотень будто бы играет на невидимых струнах, создавая мелодию из моих стонов и криков.
Второй рукой он добивает поверженное платье, убирая его с меня. В голове мелькает мысль о том, как мне теперь дойти до дома по морозу? Но надолго она не задерживается. Оборотень делает все, чтобы ни одна мысль не могла находиться в голове больше доли секунды.
Он наклоняется, прикасается языком к моему потвердевшему соску. По телу проносится жаркий, приятный импульс. Салон автомобиля кажется слишком маленьким и очень-очень жарким.