Незнакомец постоянно оглядывается назад, сворачивает на узенькую неприметную грунтовую дорогу, ведущую через лес. Машину трясет так, что аж все внутри переворачивается.
— Извини, — говорит незнакомец. — Не хочу, чтобы нас нашли.
— Кто ты? Как тебя зовут? — дрожащим голосом спрашиваю я, все еще не зная что и думать об этом человеке.
— Юрий. Просто Юра, — отвечает он, а я все еще боюсь его, хоть понимаю, что пожелай он меня убить — убил бы.
Протрясшись по грунтовке минут пять, мы выезжаем на городскую улицу. Вокруг блестят вывески магазинов и баров, прямо в глаза светят фары пронесшейся мимо машины, по тротуару шатаясь бредет пьяница…
А вон и небоскреб фирмы Богдана. Возвышается над всем городом, будто присматривает за ним. Он далековато отсюда, но видно его издали. Будто строили таким образом, чтобы все понимали кто здесь главный.
— Куда мы едем? — дрожащим голосом спрашиваю я.
— Туда, где твой муж тебя не найдет.
— А он будет искать?
— Конечно. Он же оборотень. Понятия не имею, что у них в голове, но инстинкт собственника точно над ней доминирует.
Все еще не верю, что это происходит. Только пару дней назад, как мне казалось, я спокойно ходила по этим улицам, и тут бац — год прошел без моего ведома, а я жена оборотня. И вот проходит мгновенье — и уже убегаю от него с незнакомцем, которого вижу впервые.
Поворот, еще один. Меня то трясет от холода, то наступает неистовая жара. Мысли кружатся в голове, резко сменяя друг дружку, будто бегут наперегонки. В какой-то момент кажется, что вот-вот провалюсь в забвение.
Незнакомец протягивает руку, касается моего лба.
— У тебя жар. Сейчас приедем, дам таблетку.
Он все еще оглядывается, боясь преследования. Нервничает, сжимает руль так, будто хочет раздавить его. Я рассматриваю его получше. На его шее виднеется какая-то татуировка, рядом с глазом небольшой шрам. На вид вполне симпатичный мужчина.
За очередным поворотом мы сворачиваем в неприметный дворик старенькой пятиэтажки, останавливает машину рядом с подъездом.
— Пошли.
— Куда?
— Не будешь же ты жить в машине.
— Моя квартира, — шепчу я. — Отвези меня туда.
— Насколько знаю, твоя сестра её продала. Да и если не хочешь, чтобы Богдан тебя нашел, лучше не ходить в знакомые места.
Я выхожу из машины, Юрий помогает мне подняться на третий, а может, четвертый этаж, отпирает дверь квартиры. Шагаю внутрь, вижу вполне обычное жилище, и близко не похожее на хоромы Богдана. Простенькая вешалка у двери, старый, еще советский одежный шкаф. Направо небольшая кухонька. Дальше комната с парой мягких кресел, диваном и телевизором.