А ещё до страстной субботы – пятница. Глубочайшая, как весь век. И четверг чистый, что два века. Ибо моются половицы водой талой. И живы брызги этих вод, в нашем веке оказавшись. В наших днях. В нашей горнице.
И лицо омой.
И волосы расчеши.
И грёзы светлые, тихие войдут в сердце твоё.
Аки помолимся, друзи!
Чтоб сошед огнь благодатный.
И каждый раз сходит он. И летит в поднебье. Стань его искрой – малой, ковчеговой, спасись им. И других спасёшь.
О, на коленях! О, низко склонившись! О, припади к земле самой – к мрамору пола во церкви! Молись! О мире! Об огне мира! И сам сгори в этом огне, стань пеплом и воскричи шёпотом и прошепчи криком!
Страстная Седмица – восходит в Пасху, в самую её маковку, в его космос. Ибо попасть в космос это великое дело. Обычно священники – люди суровые. В хорошем качестве. Они учителя. Поэтому нужна дисциплина и послушание. Преклонение, преданность, вера.
Даже маленькая, с каплю, но вера.
Диковинная, раболепная – но до слепоты.
Только чтобы созерцать своё внутренним оком. Обводить взглядом. Цедить между рёбер. И прощать всех, кто не прощаем.
Птиц, зверей, тварей разных, гадов, простить тех, кто убил тебя. И возлюбить их так, что больно.
И покаяться самому. Просто покаяться. Без слов, без мыслей, без вопросов: за что? Покаяться ни за что-то, а потому что. Даже, если не крал, но покаяться. Не обманывал, но покаяться. За любовь покаяться. Ибо так любил, что мучал этого человека.
И тогда праздник будет. Ибо изначально воскрешение – это солнце. Яркое. Ясное.
Русский человек всегда – путь ко граду на холме. Он может блуждать. Может за всю жизнь взобраться лишь на пару метров из тысячи километров. Но в седмицу преодолеть всю дистанцию.
И войти в град на холме. И преклонить колени.
Но в минуты годин грозных выходят люди суровые и вычищают всю нечисть, народившуюся, что поганки во лесах, всех петлюровцев, бандеровцев, шухевичей, наркоманов-азовцев. Блогерство – это высший акт, а не каждому можно. И то для высших целей. В Одессе огромный мемориал-храм возле Дома профсоюзов на Куликовом поле, в Харькове вся площадь в цветах, в Мариуполе выкована огромная башня – в память о невинно погибших мирных жителях – они были тем самым щитом, прикрывающим нас. И наш Соцгород и наш Град на Холме.
Лишь Христос может простить Иуду. Более никто. Ибо трёхлетняя девочка плачет под плитой бункера в Киеве. И солдат Соцгорода спасет её. Это реальный человек. Он проживёт 99 лет. Скромно. Достойно. Как все соцгорцы.
И открываются ставенки раз в год, как раз в Пасху и видим мы огромный крест. И видим победившего смерть. И отправляется он снова и снова в своё земное путешествие.