Глядит Заяц – омут под ногами. Крутится. Вертится. Манит…
И. как назло купаться хочется. Так и тянет, так неволит! Привораживает, завлекает! Не удержался Заяц и прыгнул. И-и, как хорошо, прохладно! А ноги-то в воронку попали, закружило, затягунило.
Протянул Заяц лапы и нащупал что-то волосатое. Потянул на себя. Поддалось. Глянь – это дитя. То самое! Наше…
Взял Заяц за кудри и поволок на поверхность дитя, и омут не страшен и воронка! Вытянул! А дитё и не дышит уж. Губёнки синеньки. Глазки запали. Давай его Заяц оживлять. Грудку потёр. Височки послюнявил. Не получается. На бок повернул, изо рта пена вылилась. Ещё пуще Заяц завопил, так из грудки вода выплеснулась зелёная. Змеиная. И – ожил человек
Заяц, не помня себя, на грудь к нему кинулся.
– Добро утречко! – сказал сын и руками обнял пушистого Зайца. А у дитя щёки зарделись. И вроде бы наказать сына за шалость, ан нет. рука не подымается. Вернее подымается. Но не за этим, а хочется подарок сыну сделать и сказать:
– С выздоровлением.
Мороженого купить хочется, шоколадку, али звёздочку сорвать, что под ногами пляшет. Словно светляк переливается.
– айда лепёшки сметанные есть!
А в избе переполох начался. Деваха слёзы льёт по сыну. Дед Гиппа бородёнку щиплет. Всё музыка виновата! Она плакучая! Сыграли – мальчонку сманили. Теперь разве сыщешь его? Он вроде рядом, но не дома. Словно в облаках с той поры витать стал.
Всё ему музыка чудится. Со всех сторон, сверху, снизу, изнутри.
Испугался Заяц, давай сына по больницам таскать. Профессорам показывать. Ан, бесполезно. Неизлечимо. Говорят.
Было бы необидно. Ежели таким родился, то уж ясно – судьба! А если случайно, заразился неведомой болезнью, по незнанию, тут уж печаль! Повели сына к бабке, соседке Варваре. Та плевала, шептала, сорок молитв читала, росу в баночку собирала. Вроде к зиме полегчало. Прошла болезнь музыкальная, но недолго! Лишь весна во дворе, снова повело!
Как только прялка застрекотала. Так наш мальчик такт отбивать начал. С ним уж другие бояться дружить, им взрослые запретили, вдруг зараза перейдёт! Оно и правильно! Все дети. Как дети. Курят тайно, дразнятся, лгут, пагубными словами ругаются, воруют. А этот что? сидит себе в светёлке, в окно глядит. А чего глядеть-то? Вокруг лишь подусталь окромешная! Осенью особенно. Листья сволакиваются ветром, травы загинаются. Жидкий, масляный воздух. Воробей, ощипанный соседским котом на заборе… чего глядеть-то? прости Господи. Нам Шопенов не надо! Зараза от них. Нам, как у всех надо! И чтобы радость! Но не от самого себя, а от чего другого! Это когда стянешь у кого ни будь, а тот и не заметит! Тот ищет в карманах роется, середь трухи. Семечек и не найдёт! Вот это радость – правильная, исконная! А то если из компота яблочко варёное стащить – какая радость! Пальцами, пока никто не видит – в кастрюльку шмыг! И вытянешь варёное яблочко, али – грушу или изюм. Пихнёшь эту сладость в рот и пальцы об штаны вытрешь! Сидишь, облизываешься. Смакуешь. Пока радость не кончится.