Она делает шаг мне навстречу, разъярённая той правдой, что бросаю ей в лицо.
- Пошёл на хрен! - тычет в меня пальцем. – Видеть тебя не хочу!
- Можешь не смотреть, когда буду тебя трахать. Завяжем глаза, делов-то, - окидываю её оценивающим взглядом.
А Тома вспыхивает, будто я ей предложил настоящую полноценную сессию с БДСМ-игрушками.
- Логинов… - кипит она, превращая мою фамилию в ругательство.
Ладно, я умный парень. Знаю, когда надо отъехать. Сейчас Тома меня не услышит. Ага, как я её тогда не слышал и не хотел слышать. Нам действительно надо остыть и поговорить нормально. Поэтому принимаю её условия.
- Я сейчас уйду, но разговор не окончен.
Даже когда паб закрывается за последним посетителем, меня всё ещё потряхивает. Я в этом состоянии целый вечер хожу. Всё из-за Тимура. Какого чёрта он сюда заявился? Как вообще меня нашёл? А трогал зачем? Целовал?
А я почему отвечала? Совсем умом тронулась!
Как ни странно его поцелуи и прикосновения подействовали на меня, как дефиблирятор на пациента в отключке. Я ожила.
К миру вернулись его привычные краски и запахи, а ком в груди чуть уменьшился, но не исчез до конца.
В голове по кругу заедает: ненавижу его. Но, конечно, это неправда. Не могу я ненавидеть Тимура. Не могу. Потому что несмотря ни на что сердце сладко сжимается, когда он рядом, а по телу разливается тепло от ласкающего взгляда зелёных глаз. Они больше не смотрят холодно. Тим тоже ожил. Ожил и пришёл ко мне.
И от его фразы, что «разговор не окончен», я почему-то чувствую предвкушение.
Сердце снова заходиться в неровном темпе. Я протираю стойку, а руки дрожат. Хочется бросить всё на фиг, сесть на пол и подтянуть колени к груди, и дышать… дышать… потому что кислорода катастрофически не хватает. Будто Тим забрал остатки воздуха своими поцелуями и унёс с собой.
И это ужасно, что я до сих пор так реагирую на него. Как будто одной моей пагубной любви достаточно, чтобы забыть то, как Тим со мной поступил, как унизил, как плохо, наверняка, всё ещё думает обо мне.
- Тома, это парень оставил, с которым вы ругались, заберёшь? – Дэн хлопает пачкой денег по стойке
Той самой пресловутой пачкой денег, которая теперь курсирует от Логинова до меня и в обратном направлении.
Живое напоминание, от которого хочется то ли завыть, то ли зарычать.
- Кстати, а кто он?
- Вот, блин, - игнорируя вопрос, произношу тихо, хотя хочется ругнуться в голос. – Почему ему сам не отдал?
- Да он со скоростью света из паба вылетел, я даже сориентироваться не успел. Возьми, мне чужого не надо, отдай ему.
- Угу, при случае.