«Нормально».
Весь ответ. Нормально. Его устраивает.
Меня нет. От этого щиплет глаза.
«Какие планы на вечер?» — кусаю трясущиеся губы. Меня почему-то колошматит, передёргивает с ног до головы, будто схватилась за провода.
«Поем и спать».
На самом деле мне хочется, чтобы он пригласил меня к себе. Я бы нашла способ улизнуть из дома. Но он не зовет. Ему удобно, что я сижу дома, а меня снова разрывает на ошметки от желания сделать хоть что-то. Хорошее, плохое, безумное.
Что угодно.
И я делаю.
Заглядываю в комнату к матери, потом к сестре. Они сладко спят, не подозревая, что у Лерочки очередной приступ идиотизма.
Я тихо собираюсь, отрезаю большой кусок пирога и кладу в одноразовый контейнер. Потом бесшумно выхожу на лестничную площадку и прикрываю за собой дверь.
Хочу сделать ему сюрприз. Иначе просто сойду с ума. Меня ломает от желания прикоснуться к нему и заглянуть в глаза. Пусть он тиран, ставящий жесткие рамки и требующий беспрекословного повиновения, но я не могу без него.
Удача явно на моей стороне и всеми силами помогает мне в моей шальной задумке. Такси приезжает через полминуты, все светофоры на нашем пути горят зеленым, консьержка разговаривает с одним из жителей и не замечает меня. Я заскакиваю в лифт, хлопаю по кнопке последнего этажа и нервно пританцовываю.
Сердце лупит за ребрами, в голове пульсирует — сейчас увижу его, сейчас увижу его.
Тело тут же становится ватным, наливается горячей патокой. Я ненормальная.
Выскакиваю из лифта и в два прыжка оказываюсь перед его дверью.
Останавливаюсь только на мгновение, чтобы пригладить буйную шевелюру, и начинаю терроризировать кнопку звонка.
На губах улыбка. Внутренности сминает от предвкушения. Сейчас. Сейчас… Или вот сейчас.
Через дверь слышу, как трель звонка разносится по квартире, но мне никто не спешит открывать. Снова звоню. Потом стучу. Эффект тот же.
«Привет. Ты дома?» — пишу ему, а у самой руки ходуном ходят.
«Где же мне еще быть».
Смотрю на запертую дверь перед собой. В душе творится не пойми что. Он мне врет! Врет!!!
«Чем занимаешься?»
«Сижу перед камином. Жую мясо, приготовленное поварихой. Думаю о том, что мне лень идти наверх».
Я прикрываю глаза и не могу сдержать стон. Дура.
Я снова забыла, что это другой уровень. Что для меня квартира в пятиэтажке — это в порядке вещей. А дня него вот эта элитная новостройка всего лишь перевалочный пункт. Не дом. Просто место, где он останавливается на ночь, если лень ехать за город. Место, куда он приводит глупых девочек.
«Ты что не спишь?» — спрашивает он.
Я ни за что не признаюсь, что стою как дворняжка под его дверями, сжимая в руках контейнер с идиотским пирогом.