— Ну, там услуги, которые может выбрать клиент за дополнительную оплату, — хихикнула черноволосая. — Скажем, глубокий поцелуй в…
— Понятно, — перебила я её. — Эм, да. Идея… идея шикарная. Восторг. Точно, восторг. Цветочно-эротический шедевр.
— Эй, — окликнул меня Март с крыльца, а я шумно выдохнула. Мне ещё тут выживать, причём выживать с этим недоразумением некромантским, но потом, потом… — Эй, лирта, не обижайся, смотри, что я принёс! Как вы и просили, дорогая!
Я обернулась и посмотрела на стоящего у двери Марта. Потом огляделась по сторонам. Помимо "груши", на нас с увлечением таращились Катриса и еще три девушки, из-за угла дома выруливала сама хозяйка, и даже секьюрити, чуть поодаль меланхолично натирающий чем-то густым и чёрным высокие сапоги, с любопытством вытянул шею и ухо как-то по-особенному оттопырил.
Улыбаясь от уха до уха, а точнее, от одного чёрного ромба до другого, Март протягивал мне… трусы.
Да-да. Кружевные, прозрачные, как его честный невинный взгляд, однако нормальные, почти земные и даже скромные по фасону трусы.
— Полдня выбирал, лирта, на вас так трудно угодить. Взял сразу десяток, чтобы наверняка. Вот, смотрите! На любой вкус, и с размером, надеюсь, угадал!
Кажется, выражение "язык проглотил" не эвфемизм, а самое что ни на есть точное указание на физиологический феномен. Язык я проглотила, не иначе.
— Но если не нравится, я не настаиваю! Можете вообще не надевать…
— Вот она, любовь, — с придыханием прошептала во внезапно наступившей тишине Катриса, а я стряхнула оторопь, показала Марту кулак и пошла в дом, обойдя стоявшего с ворохом нижнего белья в руках парня по дуге.
Глава 18.
— Кто у вас тут водится? — полюбопытствовала я, дожёвывая кусок стейка. Прямо с набитым ртом и спросила. — В смысле, какая мерзость, летучая, ползучая, кусачая?
Март округляет глаза, задумчиво поглаживает тёмный ромбик на виске. И мне тоже хочется его потрогать, но я удерживаю свой неуместный любопытственный порыв — пальцы перепачканы в жирном густом соке, хозяин этой небольшой забегаловки попросту забыл принести нам приборы, а терпеть голод я уже не могла.
К хмырам манеры, так даже вкуснее! Но как же сбалансированное питание? Как же избыток холестерина?
Ладно, приговорённые к смерти могут себе позволить роскошь не тревожиться о диете в краткосрочной перспективе. Организм, правда, в восторге, но конкретно мой организм — та ещё вражина, никакого природного чутья "что мне лучше в данный момент" у него нет, его святая цель — сожрать всё вредное, что видено, дадено и не приколочено. Видимо у лирты Агнессы, точнее, у её тела та же история, недаром мы настолько похожи. Или всё дело заключается в сознании?