Солнце заходит. Веки не слушаются. Противный Морфей засыпал в них песка. Неужели он не знает, что при такой влажности это почти ил. Хотя скорее он этим и пользуется. Всего минуточку.
– Игорь! Нет! Глаза должны быть открыты! Следи за горизонтом!
– Ничего нет.
– Ищи! Где-то там земля! Суша! Берег!
– Вода.
– Нет! Должны быть рифы, отмели, корабли!
– Только волны, только ветер, только воды впереди.
– Не спать!
Седой погонщик ветров уже в седле. Чёрная как смоль стихия, сантиметр за сантиметром пожирает горизонт. Яркие вспышки молний бьют прямо по треклятой бездонной пучине. После заката мы встретимся. Жаль, метлы нет. Я бы показал этому ветру, кто здесь хозяин. Воды тоже нет. Ирония судьбы. Вокруг целый океан, а пить нечего.
Вот тебе и простая миссия… Загрузился и домой… Дом, как же исказилось значение этого слова. Четыре бетонных стены. Куда-то исчезли уют, комфорт, спокойствие, семья. Осталась только коробка с зомбоящиком и койкой для сна.
– Никакого сна! Вода оживает!
– Всего лишь небольшие волны.
– Всего лишь!? Небольшие!?
– Да.
– Забыл, как они опрокинули ролкер!? А наш матрасик – это просто пыль!
– Нас ищут.
– Ты этого не знаешь!
– Уверен. Поиски кипят. Ещё немного и шум воды перебьёт стрекотание вертолётных лопастей. А там…
– Надвигается шторм! Нет, и не будет никаких спасателей!
Глупо верить словам человека, который отчаялся, вдобавок ко всему ещё и спятил. Вздор. Такие люди только и могут заливать в уши разъедающий мозг яд сомнений и противоречий. За такими ораторами нужен глаз да глаз. Неизвестно, в каком из них проснётся льстивый Брут. Хотя волны и впрямь стали повыше.
Сверкает. Со всех сторон слепящие вспышки. Он уже близко. Я слышу его яростные удары по небесной наковальне.
– За мной идёшь!? Так просто я тебе не дамся!
– Ты выжил из ума? Сядь. Плот и без тебя есть, кому раскачать.
– Слышишь, его голос!?
– Игорь, это раскаты грома.
– Нееет, создатель, творец, архитектор возвещает о своём присутствии!
– Горизонт! Следи за вспышками!
– На кой чёрт мне твои вспышки!?
– Там что-то есть!
– Да, миллионы кубометров холодной атлантической воды.
Вспышки. Нет там ничего и быть не может. В такой тьме можно увидеть только пустоту. Бездну и картинки, которые дорисует воспалённый мозг. Не так я себе представлял исход. Иначе, где-нибудь на даче, сидя в кресле-качалке посреди цветущего яблоневого сада с сигарой в зубах. Да и лет так в 80, а не в 40 посреди бушующего океана на спасательном плоту. Так, не раскисать. Не сметь сдаваться. Помощь уже в пути.
– Не дождёшься! Слышишь!? Чёртова стихия! Это тело не отправится изучать закоулки смердящих желудков океанских тварей! Не сегодня!