«Он меня не узнал», — убеждённо повторяю я про себя.
Но мужчина пытливо всматривается в моё лицо. Его глаза буравят моё лицо. Ухмылка искривляет красивые губы. Он как-то по-особенному красив. Мерзавец красив, вызывающе брутален и дьявольски порочен. Его прекрасное лицо не портит даже кровь, припухший глаз и огромная шишка.
— Не понимаю, о чём вы. Рекомендую отпустить меня, — говорю я.
— Да неужели? — проводит по губам языком. — Я запомнил твой ротик, святая, но грязная мать Тереза!
Я холодею от ужаса и едва не захлёбываюсь паникой. Но тут же раздаются завывания сирен полицейских машин и машин неотложной помощи. Я резко выдёргиваю локоть из его захвата и отхожу к разбитому Мерседесу. Мой телефон безостановочно звонит. Я отвечаю на звонок.
— Я вызвал дорожных полицейских. Позвонил одному своему приятелю, он тоже будет там, чтобы на тебя не спускали всех собак, — сообщает мой приятель Том. — Надеюсь, что ты, глупышка, всё-таки откроешь правду, кто виноват в аварии. Хватит собирать синяки и выгораживать эту мелкую дрянь.
— Спасибо, Том. Полицейские уже приехали. И вовремя, — выдыхаю я с облегчением. — Как Сара?
— Сара отрубилась. Дрыхнет на заднем сиденье. Ты же поняла, что она нажралась не только спиртного?
— Да, Том. Разумеется, я поняла, что Сара опять накуролесила в отсутствии родителей. Но это моя младшая сестра. Я не могла бросить её.
— Она сестра тебе всего наполовину, Эбби, — напоминает Том. — На худшую половину.
— Спасибо, Том. Ты меня выручил… — я всхлипываю.
— Эй, крошка, долой слёзы. Позвони своему крутому женишку прямо сейчас! — советует приятель. — Пусть спрячет свою ненаглядную невесту от всех.
— Да, Том. Уже звоню. Спасибо тебе за всё.
— Ты же знаешь, что можешь не благодарить меня сотню раз, Эбби. Я всегда, слышишь? Всегда поддержу тебя. Звони жениху.
Я прощаюсь с приятелем и набираю номер Стенли. Он недоволен, но мгновенно поднимает на уши все своих знакомых. Мне даже не приходится присутствовать при разбирательствах. Меня сажают в машину и вежливо просят подождать, пока составят схему происшествия. Я расслабленно откидываюсь на сиденье, прикрыв глаза. Пальцы перебирают гладкие бусины чёток.
— Думаешь, что легко отделалась, святоша? — зло спрашивает мужской голос.
Это он, водитель ярко-жёлтого Lamborghini. Я вздрагиваю и смотрю беспомощным взглядом за его спину.
— Отойдите от полицейской машины, — говорю едва слышно голосом, севшим от страха.
— Отойду. Но я предлагал тебе другой вариант решения конфликта. Приятный для нас двоих. И знаешь, что, святоша? Я не привык, чтобы мне отказывали.