— Что там за ракетный дивизион?
— Это вот здесь. — Борода достал очень грубую карту и показал. — Мне это показалось подозрительным. «Точка» — и в горах. В советское время такой дивизион стоял в Виноградове, в Закарпатье. Может, это он и есть.
— Откуда ты знаком с «точкой»?
— Служил. В восемьдесят пятом — в восемьдесят седьмом. Замначальника расчета. Старшина запаса.
— Ты видел ракеты?
— Нет, там не подберешься. Но я слышал ночные учения.
— Ты не спутал?
— Нет, ни в коем случае! Сначала подумал, что это, может, БМП — у них движки такие же, как и у «точки». Но когда АИПы врубили, сразу все понял.
— АИПы?
— Автономные источники питания. Сорокасильные тракторные движки. Стоят на каждой пусковой, чтоб не гонять маршевый для боевой работы.
— Почему дивизион, а не полк?
— Места у них мало. Дивизион туда и то с натягом влазит.
— Ты не допускаешь, что боевики могут как раз проходить обучение на «точке»?
— Вряд ли. Как они ее протащат на Кавказ? Кроме того, это ВС Украины. Они в войне не участвуют.
Вот так. Задавать вопросы начал Борода, но разговор незаметно превратился в допрос его самого. У меня не было оснований не верить ему. Он даже располагал к себе. Но расслабляться было нельзя. Если бы все было чисто, в дом уже давно бы ввалился Муха. Для Бороды это был бы сюрприз, но, надеюсь, он бы его как-нибудь пережил. Но Мухи не было. Значит, заподозрил неладное. Видимо, решил пока не светиться, контролировать ситуацию со стороны. Будем и мы настороже.
Я продолжил допрос. Пардон, приятную беседу:
— Тебе сколько лет?
— Тридцать пять. Что, выгляжу старше? Это из-за бороды. Как сбрею — пятнадцать лет сброшу, не меньше.
Я кивнул. С этим все понятно. Поторопился я Бороду в пятидесятилетние записывать.
— Где мы разместимся?
— У меня, у Ларисы, у Деда. Я думаю, не буду вас маскировать под местных — так и будете считаться моими друзьями из Москвы. Хорошо?
— Где мы могли познакомиться?
— В Москве. Например, на Дне города в девяносто пятом. В толпе отдыхающих. Пиво вместе пили. Вы тогда были в Москве?
— Какая разница?
— Действительно, никакой.
— День города. Годится. Почему нам нельзя косить под местных?
— Больно рожи у вас москальские.
— У меня — не москальская, у меня — еврейская! — вставил Артист.
— Это еще хуже.
— Что, здесь так не любят евреев?
— Не в этом дело. Хотя лет десять назад здесь в ходу был интересный лозунг: «Утопим москалей в жидовской крови!» Москали решили, что их много, а жидов мало, можно будет и выплыть. Которые уехали — кто, наверное, плавать не умел, — которые остались. А вот жиды решили не дожидаться начала эксперимента и уехали все. Так что теперь тут у нас человек с семитской внешностью может быть только приезжим. Но это ничего. Дед говорит, что конспирация — хитрая штука: чем ее меньше, тем ее больше.