— А что ты теряешь? — Шанин усмехнулся, он уже давно заметил, как Алёша смотрит в сторону молоденькой студентки Катеньки Булавиной, что пришла работать в его отделение сначала обычной сестрой, но вскоре попросилась в операционную, где очень быстро вникла в тонкости работы. — Катя девушка самостоятельная, умная, правда, ею тут многие интересуются. Но ты хоть и молодой, но уже корифей, она разве что в рот тебе не заглядывает. Шагни навстречу, что ты теряешь? Да так хоть узнаешь свои перспективы.
— Не учи меня жить! Ты сам когда Анне думаешь признаться? Или думаешь, что один такой зрячий? И к Золотарёву пора поехать, ты его лучший ученик, Шанин, всё и все, что были после тебя, даже на твой мизинец не тянут, только гонору выше крыши! А между тем ведёшь ты себя как обиженная гимназистка. Подумаешь, Виктор Степанович на звонки твои не отвечал, мало ли — обида заела, но потом-то? Он далеко не дурак, думаю, в курсе, скольких ты с того света вернул. Да и твоё заведование отделением в университетской клинике мимо него точно не прошло.
Шанин коротко глянул на друга и кивнул. Прав Алексей, он уже полгода как вернулся, а всё никак не решится заехать к своему учителю. А с этим мотоциклистом он разберётся! А пока домой — впереди выходной. Первый полноценный выходной за несколько месяцев.
***
Вот и закончился единственный его выходной, который он потратил на то, чтобы в кои веки привести в порядок свою квартиру. И опять на работу…
Понедельник. Шанин откинулся на сиденье. Опять пробка. Сегодня очень долго… Он не любил понедельники. Каждое утро он стоял в пробках, такое впечатление, что все люди так обожают свою работу, что мчатся туда ежедневно, создавая эти самые пробки. А он не любил понедельники. И не потому, что в понедельники на него обрушивалась лавина звонков, телеграмм, факсов, нерешённых за выходные проблем и вопросов, на которые иногда у него не было ответов, а ещё потому, что в понедельник с утра ему надо было присутствовать на утренней клинической конференции. А там он постоянно натыкался взглядом на Голубовскую. А её зелёные глаза каждый раз напоминали ему о том, что он так и не решился навестить её отца профессора Золотарёва. Боялся услышать правду? Наверное да. Трус? Да, наверное. А ещё его раздражало, что она всегда сидела в плотном кругу хирургов гинекологического отделения, которые дружно ржали над её жёсткими фразочками. Кстати, все они были по делу.
Сзади раздался нарастающий рокот. Опять он! Этот мотоциклист издевался над всеми, кто стоял в пробке, а над ним, Игорем Шаниным, больше всех! На своей мощной, но юркой машине он ловко лавировал между стоящими автомобилями, вырываясь на простор шоссе, и вскоре раздавался гул свободно летящего байка. Этот парень всегда был одет в чёрную кожаную куртку и брюки, тяжёлые ботинки на толстой подошве, как протектор его металлического монстра, голову защищал наглухо закрытый шлем с замысловатым рисунком граффити. Он медленно проезжал между машинами, иногда поднимая руку в перчатке в знак приветствия. На машину Шанина он никогда не обращал никакого внимания и вдруг несколько недель назад, проезжая мимо, протянул к его машине руку и медленно опустил большой палец вниз. И так проехал ещё несколько метров, потом оглянулся, и Шанин почувствовал, как он смеётся над ним за затемнённым, зеркально отсвечивающим защитным стеклом шлема. Они встречались очень часто, и каждая их встреча заканчивалась именно так — этот незнакомец медленно проезжал мимо, чуть наклоняя голову и заглядывая в салон машины Игоря, потом вытягивал руку и опускал палец вниз. Шанину хотелось выскочить из машины, схватить молокососа за шиворот и вытряхнуть душу из этого хрупкого мальчишеского тела. Но догнать мощный байк он не мог, поэтому, заслышав глухой рокот приближающейся машины, старался закрыть глаза, чтобы не видеть эту руку в перчатке с опущенным вниз пальцем.