Я включила кофе-машину, залезла в холодильник за чем-нибудь вкусненьким к кофе – сегодня мне хотелось есть. Села за стол, жуя бутерброд с семгой, и поставила перед собой кусок пирога на тарелочке, заботливо оставленный тетей Мариной. Наткнувшись взглядом на пульт, потянулась к нему и включила телевизор, чтобы избежать ощущения одиночества на тихой пустой кухне.
– Сегодня ночью студентка местного института культуры и искусств была зверски убита прямо в своем флигеле, который девушка снимала вместе с подругой, – со скорбным лицом говорила ведущая новостной программы. – Вторая девушка, по мнению следствия, была похищена, и сейчас может находиться в руках злоумышленника. Следующие кадры поражают своей жестокостью…
Я с ужасом смотрела на слабо замыленное видео и слушала истеричные комментарии репортера. Сердце билось, как бешеное, а семга не лезла в горло.
– Привет, – Макс дотронулся до моих плеч, и я вскрикнула от неожиданности.
– Ты напугал меня!
– Прости, – на удивление легко извинился он. – Я не хотел.
– Ты сегодня в настроении, как я погляжу, – протянула я с ноткой зависти.
– Да, ночь была прекрасная, – он улыбнулся так открыто и широко, что я залюбовалась. – Говорил же, пойдем со мной.
– Рассказывай, – Игорь плюхается на уютный диванчик в дешевом ресторанчике в японском стиле через три квартала от квартиры Арсения Ивановича.
Я сажусь напротив, ставлю сумку рядом, достаю телефон, кладу его параллельно меню, поправляю, чтобы линия была ровной и обязательно перпендикулярной краю стола. В общем, всеми силами тяну время.
– Лера, – угрожающе хмурится Гордеев.
– Макс – приемный сын тети Марины, второй жены моего отца, – начала я с сухих фактов. – В детстве он был неблагополучным ребенком, в подростковом возрасте тоже. Он был грубым, жестким, эгоистичным, злым и каким-то надломленным.
– В общем, понятно, – причмокивает Игорь. – Ты влюбилась, как дура.
Опускаю голову, не желая признавать очевидное.
– Я бы не назвала это любовью…
– Да брось, Валерия Сергеевна, – кривится сыщик, будто съел лимон. – Я ж не пальцем деланый. Все пробил уже. Ты после его смерти чуть в психушку не загремела. До сих пор вон не можешь признать то, что он мертв.
– Потому что он не мертв, – сквозь зубы цежу я.
– Ага. И много ты людей видела, выживших после такого?
Молчу. Потому что сказать мне на это нечего. Все так.
– Любите вы, бабы, таких вот надломленных, – бубнит Игорь, изучая меню. – Все спасать рветесь. Дуры, блин. Ладно, с этим понятно. Почему ты решила, что он – серийный убийца?
– Потому что… Кгм… Я видела, как он это делает.