— И второй.
— Не хочешь о нем говорить?
— Не считаю нужным, — болтаю трубочкой в стакане, наблюдая, как напиток становится однородным. — Глупо, наверное, будет спрашивать, сколько девушек было у тебя? Люди еще не придумали такую цифру.
— Да ладно, — говорит Стас и тихо смеется. — Не так уж и много.
— А вот «модельки» говорят другое.
— Модельки? — удивленно переспрашивает.
Нафига я вообще это сказала? Какое мне дело, с кем он проводит время и с кем… спит?
— Девочки из группы Леси, — нехотя поясняю.
— Ты зовешь их «модельки»? — спрашивает Стас и снова смеется.
Круто, что он находит меня забавной. Прямо восторг!
— Они красивые. Высокие и… — пытаюсь объяснить, изо всех сил делая вид, что мне это не трогает.
Меня это не трогает!!!
— Ты тоже красивая.
Подбородок дергается вверх. Смотрю на Белецкого, как на душевнобольного. Что он сказал? Издевается? На лице Стаса нет и капли веселья. Взгляд мягкий, улыбка ласковая и, похоже, искренняя. Так смотрят на того, кто… Не-е-ет. Это просто какая-то шутка.
— Не смешно, Белецкий, — качаю головой.
— Я серьезно. Ты очень красивая.
Его слова похожи на раскат грома. Сердце ударяется в ребра, словно хочет пробиться наружу, чтобы посмотреть на того, кто только что на полном серьезе сказал, что я… Красивая? Жесть.
Я знаю, как выгляжу. Красивая здесь не уместно. Скорее странная или чуднАя. Привыкла уже. Уж какая есть. И в снисхождении никак не нуждаюсь.
— Сходи к окулисту. У тебя проблемы со зрением, — старательно избегаю прямого взгляда.
Стас находит мою ладонь на столе, чем все-таки вынуждает встретиться лицом к лицу. Ну что еще?
— У тебя неправильная реакция на комплименты, — по-доброму улыбается, поглаживая большим пальцем мое запястье.
Миньоны в моей голове мчатся на пожарной машине с дикими криками «би-бо! би-бо!», чтобы потушить пожар. Что, блин, происходит?
— Я нечасто их слышу, — собственный голос предает меня и становится куда тише.
— Нужно просто сказать «спасибо», — подсказывает Стас.
Бросаю взгляд на засветившийся экран своего мобильного, что лежит на столе. Это Яр.
— Время вышло, — забираю руку. — Наша репетиция окончена.
Поднимаюсь на ноги и торопливо накидываю куртку. Надо валить. Кажется, я перегрелась или переохладилась. Не знаю! Может, вирус какой подхватила? Вирус тупости. Почему еще мне все время хочется краснеть и хлопать ресницами?
— И куда ты сейчас? — Стас тоже встает с места, оставив на столе деньги за кофе, и одевается.
Из-за раздрая в мыслях не получается что-то придумать, поэтому решаю сказать просто правду.
— В «нору» к ребятам. Сегодня вечер домашнего кино.