Притягиваю Ришу к себе, устраивая правую руку у нее под грудью. Ее зад упирается мне в бедро. Легкая мелодия проходит сквозь тело, посылая электрические импульсы. Чувствую, как Риша тоже отзывается музыке и… Мне.
— Потанцуй со мной, — тянусь к ее уху. — Я тебя спас.
Усмехается. Ощущаю, как напрягается ее спина и содрогаются плечи. Риша поворачивает голову, накрывая мою руку своей.
— Я бы с легкостью справилась и самостоятельно. А теперь, если ты не хочешь, чтобы я втащила тебе, лучше отпусти.
Не знаю, что с ней делать. Не знаю, что со мной, но… Последнее, чего мне хочется, это ее отпускать.
— Один танец, Риша Мариновна, — беру ее левую руку в свою, поднимая выше. — Я тебя не съем.
— Лучше пообещай, что, наконец, отстанешь.
— Если ты этого захочешь.
Ритм вперемешку со стуком сердца. Волна телами. Наши движения вытекают друг из друга, переплетаются и отталкиваются. Не отпускаю ее от себя далеко, но и не перехожу границ, хоть и сам уже на грани.
Это не похоже на страсть, скорее на борьбу или вражду. Впрочем, так и есть. Но все получается так естественно и легко. Ее рука в моей. Ее тело так близко, но недоступно. Нужно будет позже поблагодарить диджея, потому что трек просто идеальный, чтобы убедиться — она именно то, что мне нужно. Для номера, разумеется.
Решаю проверить одну свою догадку. Хватаю ее за правую руку и тяну, чуть отступая назад. Риша крутится на месте и делает то, что нельзя выбить из танцора этого стиля даже палкой. Вскидывает левую руку вверх, отставляя ногу после поворота. Мышцы все помнят.
Притягиваю Ришу лицом к себе, не давая опомниться, и победно улыбаюсь.
— Бальные танцы, — выношу свой вердикт.
В ее светлых глазах вспыхивает огонь. Опять недовольна. Да что я сделал‑то?
Музыка замолкает. Всего секунда тишины и звучит следующий клубный трек. Риша тут же пытается выдернуть свою руку и отойти, но я обнимаю ее за талию, не давая этого сделать.
— Танец окончен, — заявляет она. — Ты обещал отвалить.
Вырывается, больно ударяя меня в плечо. Психованная идиотка! Да пошла она в жопу со своими загонами! Разжимаю руки, собираясь отпустить на все четыре стороны эту ненормальную, но ее буквально вырывают из моих объятий.
— Какого хрена? — рычит широкоплечий парень, а за ним подтягиваются еще четверо.
Татуированный, мелкий белобрысый, «шапка» и еще какой‑то бледный парень. Все замирают, грозно глядя на меня. Не к добру.
— Я еду домой, — громко произносит Риша и устало вздыхает, прикрывая глаза. — Вызовите мне такси, — разворачивается к парням.
Стоически выдерживаю пять суровых взглядов, предполагая, что Рише не нужны все эти типчики, чтобы вызвать машину, а значит кто‑то останется разбираться со мной. Что ж… Я не против драки. Может мозги на место встанут, да эмоциональное состояние выровняется.