Вика молча кивает мне и садится рядом за стол. Уставшая какая-то, снова в другой одежде, не в той, что вчера садилась в джип Морозова. И глаза снова заплаканные.
— Чай будешь?
Она опять кивает, и я завариваю пакетики на две кружки.
— Ты чего так рано приехала?
— Учебники забрать, переодеться… — нехотя отвечает Туева. А я снова радуюсь, что ее не было вчера. Ее тоже расспросами достали бы, особенно Дятлова.
Вика словно мысли мои читает.
— Я видела тебя, девчонок, когда из универа уезжала вместе с Морозовым. — Она берет в руки чашку и делает глоток. — Это не то, что вы подумали. Твоя подруга Дятлова может не переживать.
Сказано таким ровным тоном, что я невольно верю. Оказывается, тихушница Туева знает о планах Ленки на мажора. Ну или сам Морозов Вике сказал. Ладно, не мое дело, своих проблем хватает.
— Может, тебе бутеры сделать? Завтракать будешь? — перевожу разговор на нейтральную тему, ну и даю понять Туевой, что сплетничать про нее не буду.
В универ — рано, конечно, но сидеть в общаге смысла нет — едем вместе с Туевой. Кто бы мог подумать? Хотя мне пора перестать удивляться переменам в своей жизни. Все встало с ног на голову там, на Дубининской улице, когда я впервые увидела черта. Черт, кстати, уже в вотсап написал, пока мы с Викой трясемся в переполненном автобусе.
«Приходи на обучение сегодня в два». В два, значит…
Глупо улыбаюсь тетке в синем пуховике, что стоит рядом. Вот не ожидала вчера, когда сбегала, что он станет мне писать. Думала, будет делать вид, что ничего не произошло. А он цветы вчера прислал… Потом ночью переписывались, и сегодня вот. Вряд ли для него это все серьезно. А мне что делать? Тянет меня к нему, даже обидеться по-нормальному вчера не смогла. Гад ведь натуральный! Господи! У него же девушка есть! Вроде как…
— Тамар, ты чего? — устало спрашивает Вика. — С тобой все нормально? Ты то улыбалась, то сейчас… странная какая-то.
Кто бы говорил о странностях?!
И все-таки та девушка, которая однажды ждала его у входа в университет, не выходит у меня из головы всю дорогу, а потом и первые две пары.
А потом…
— Ты что такая убитая? Дверь закрой.
Он сидит за своим столом, обложившись бумагами, наверное, работы какие-то проверяет.
Я безумно хотела его видеть, вот сейчас стою рядом, смотрю, как он быстро что-то черкает на листках, хмурит брови, явно злясь на очередного нерадивого студента. Примерно такого же, как я.
А он продолжает писать. Божечки мои! Что же я делаю! Он — мой преподаватель, наглый, саркастичный, требовательный. Гроза всей нашей группы. И не только нашей. И…