Глава 11. Болтливая книга
Бармалан? Книга сказала «Бармалан»?!
– Бармалан не придет. Он умер.
Книга заткнулась и удивленно молчала несколько мгновений. А потом взвизгнула:
– Умер? Как – умер?!
– Обыкновенно. Сердечный приступ. Его уже похоронили.
– А-ха-ха-ха! – книга разразилась счастливым смехом. – Да, да! Свершилось. Так ему, подлецу. Гореть в адском огне!
Но вдруг книга осеклась.
– Позвольте... но если он умер... кто же вытащит меня обратно? Слушай, ты кто вообще? Его помощница?
– Его вдова. Он женился на мне позавчера, – ответила я с отвращением.
– А, та самая иноземка! Как там тебя. Зия? Зея? А, нет... Зоя!
– Откуда ты меня знаешь?
– Бармалан говорил. Он любил поболтать за работой. Повезло тебе, иноземка! Не помри твой муж, пылиться тебе рядом со мной на полке.
– В каком смысле – пылиться на полке?
– В прямом. Бармалан дал дуба, не успев поведать, что тебя ожидает? Ну конечно, нет. Ты в полном неведении. Ух, что я тебе расскажу! Лучше сядь, а то упадешь.
– Сначала скажи, кто ты такой! – от болтовни книги и от всех странностей у меня голова шла кругом. – Что за магия оживила тебя? Никогда не слышала о говорящих книгах!
– Это старая и запретная магия. О ней мало кто слышал. И я вовсе не говорящая книга. Я человек. Которого Бармалан превратил в книгу. Он и тебя собирался добавить к своей коллекции. Чтобы ты рассказывала его клиентам разные интересные истории.
Надо было мне послушать книго-человека и сесть, потому что я и правда чуть не упала. Зашаталась, ухватилась обеими руками за пюпитр и только так удержалась на ногах. Сглотнула слюну и потребовала:
– Выкладывай!
– Сначала открой меня.
Стоило дотронуться до обложки, как книга с готовностью распахнулась, словно сама по себе.
Ее страницы были покрыты все тем же мелким шрифтом, но вот странность: ни одной строки я прочесть не смогла. Они сливались и прыгали у меня перед глазами.
– Ты не читай, ты слушай, – велела книга куда громче и отчетливее. Мужской голос звучал у меня в голове, но при этом вроде как снаружи, из книги.
– Бармалан не успел меня закончить, поэтому прочесть меня не получится. Зови меня Эван. Я живу – то есть, жил – в при... кхм... в прекрасном доме.
– Сколько тебе лет, Эван?
– Я мужчина в самом расцвете сил. Тебе интересно, как я выгляжу?
Мне было неинтересно. Хотелось скорее узнать, как он обзавелся страницами и переплетом. Но книга Эван тараторил:
– Я высокий, красивый блондин. С голубыми глазами. Широкоплечий. Сильный и умный.
– Переходи к делу, Эван, – прервала я его. – Что случилось? Как тебя превратили в книгу? И как такое вообще возможно?