— Привет, — улыбается одна из них. Блондинка. — Ты на собеседование?
— К-какое?
— Мы новую танцовщицу ищем.
— Что? Н-нет. Нет. Я здесь не поэтому.
Вот вообще не поэтому.
— Хорошо. Потому что сразу говорю, ты не прошла бы. У нас жёсткий отбор. Босс на месте?
— Б-босс?
Да что ж такое! Какого я заикаюсь?
— Ну Дёма, — смеётся другая девушка, рыжая. — Красавчик высокий. Тёмные волосы. Глаза красивые.
— Он где-то там, — тычу в сторону коридора. — Поставка вроде приехала.
— А, хорошо. Спасибо. Ну давай, пока, — со мной комкано, но вежливо прощаются и уже без препятствий я оказываюсь на улице.
Ух. Свежий воздух приятно студит горящую моську. Горящую непонятно от чего.
От стыда? От собственной мягкотелости? От того, что произошло? Или от мыслей о том, что не успело произойти? А точно ли должно было произойти? Может, всё к лучшему?
Осматриваюсь, пытаясь понять, в какой стороне метро. Телефона нет, район этот я не знаю. Блин. Ладно. Будем спрашивать у прохожих. Ясен фиг, Демьян взбесится, когда поймёт, что я сбежала, но это волнует меня в данный момент меньше всего. С ним разберёмся потом. Позже. Когда-нибудь. Когда я буду готова…
Тома
Несложно догадаться, что теперь я шухерюсь. Да, глупо, но… я пока просто не готова смотреть ему в глаза. Пусть и очень хочется.
Жалею ли о том, что случилось?
Нет.
Мне так круто не было ещё… никогда. Однако…
Однако ощущение, словно я извалялась в яичном желтке, после чего на меня опрокинули ведро перьев, окончательно превратив в гакающего гуся, не уходит. Да и вообще как-то гаденько. Мало того, что выставила себя слабохарактерной давалкой, так ещё и Макара жёстко бортанула.
Вернувшись домой я первым делом накатала ему душещипательную тираду, выдумав срочные дела и свалив «непреднамеренное» динамо на врождённую забывчивость. Вроде прокатило. Во всяком случае мне ответили: «Хорошо. Ничего страшного. Как насчёт завтра?». Блин, на его месте я бы себя турнула так, чтоб лететь нерадивой девке дальше, чем Барону Мюнхгаузену на своём ядре, а он снова предлагает встретиться. Скрытый садо-мазо что ли?
Нет. Со свиданием пока ничего не могу сказать. Не до такой степени я ещё прогнила, чтоб соглашаться гулять с одним, когда недавно голой прыгала на другом. Так что этом моменте в мысленном блокнотике ставлю волнистые линии, означающие «надо подумать». А вот напротив имени Дёмы маячит жирный вопросительный знак. Надо ли мне оно или может, ну его, слиться по-тихому?
Не нравится мне, как меня ломает рядом с ним. Не нравится, что не могу перестать думать о том, что произошло. Не нравится, что какой-то частью себя жалею, что не завершила начатое, хоть уверена, что поступила правильно. Не нравится, что не могу перестать вспоминать его глаза. Не нравится, что сердце радостно замирает каждый раз, когда телефон оповещает, что пришло сообщение. Но больше всего не нравится, что они оказываются не от него.