С размаху я сбиваю все фото с трюмо, стекло в рамках разбивается, и я топчу его голыми ногами, рискуя загнать осколок себе в ступню.
Кто я?
Девочка, которая трахалась с мужчиной, который возможно убил ее брата.
* * *
Ранее этим же вечером
Сегодняшний ужин еще тише, чем вчерашний. Вчера был день Благодарения, и к нам приезжал мамин дядя из Сан-Диего, так что разговор был в основном о делах и меня почти не спрашивали.
Сегодня за столом мы втроем: папа, мама и я. Папа несколько раз повышал на меня голос из-за моих пропусков и плохих оценок. Я молчу и не отрицаю.
Я действительно забросила учебу и полностью отдалась ощущениям, тем, в которых только Иэн. Он тоже начал пропускать, мы слишком много времени проводим в клубе или на очередных тусовках.
В Кроуне ходят сплетни, как я дерьмово влияю на квотербека «Орлов», и что последнюю игру они продули по моей вине. Вэл пытался поговорить со мной, но я отмахивалась, ссылаясь на то, что это ничего не значит.
Но в душе я понимаю, что так не может продолжаться. Мы не можем забросить все и проводить время так, как нам хочется. Если я не хочу учиться, это не значит, что я должна тянуть за собой Иэна. Он спортсмен, звезда Кроуна, он умный и это его последний год в колледже. Я прихожу к выводу, что могу сделать его незабываемым, но не путем отчисления. Отныне мы будем планировать, а не срываться с бухты-барахты прямо с лекций в бар или спальню.
— Что ты можешь сказать в свое оправдание? — голос отца вырывает меня из моих грез.
— Мне нечего сказать. — Я так устала быть лучшей, так устала бояться собственного отца.
— Я заберу тебя оттуда, — морщась, говорит он. — Твоя мать была права — было плохой идеей отправить тебя в Лос-Анджелес. Ты распустилась еще хуже.
Мама молчит. Я до боли сжимаю вилку в руке. Спокойно. Ничего нового ты не услышала.
— Мне… — я слегка запинаюсь, — хотелось бы остаться в Кроуне. У них хорошая музыкальная программа.
Отец усмехается. Густые седые брови «плавают» на его лбу, когда он смеется.
— Музыка? С какой стати?
— Я всегда играла, — робко отвечаю я. — Ведь так, мама? — Я смотрю на нее, но она активно гоняет горох по тарелке. — Я знаю наизусть все произведения Рональда. Хочу быть, как он.
Отец с шумом ставит бокал на стол.
— Ты его даже не знала, — выплевывает он.
— Гейб, прошу тебя, не надо, — умоляюще просит мама.
Я чувствую, как в горле образуется комок от его жестоких слов.
— Это не моя вина.
Лицо отца ожесточается. Мама резко встает и уходит, и я слышу ее всхлипы.
Мне хочется закричать или вовсе исчезнуть. Зря я приехала, это было плохой идеей.