– Мы, цепные псы, такие неуравновешенные и бьём без разбора, – пожимаю плечами, сожалея, что Макеев оказался трусливым слабаком, способным бить лишь словами.
– Амиров, ты психопат! – шипит Арина. – Придурок!
– За мной иди! – бросаю ей. Я сыт этим представлением по горло!
– Да пошёл ты, Амиров! – Не успеваю сделать и шага прочь, как недовольный голосок врезается в спину, напрочь лишая меня способности трезво мыслить.
– Только с тобой, мелкая! – Не обращая внимания на стоны Макеева, хватаю Арину на руки, как капризного ребёнка, и нагло тащу к автомобилю.
Я не чувствую её отчаянных ударов, не слышу грубых слов, которыми Кшинская разбрасывается, как портовый грузчик. Меня не останавливают её попытки вывернуться из моих рук и даже нелепые угрозы Макеева, видимо, вспомнившего, что он мужик, а не тряпка. Поздно! Бросаю Арину на кожаное сиденье в просторном салоне и блокирую двери автомобиля, а затем завожу мотор и срываюсь в ночь: нам предстоит тяжёлый разговор.
Мы едем по трассе уже минут десять. Слух раздирает от гнетущей тишины: Арина не произносит ни слова, только изредка бросает на меня сердитый взгляд. Я тоже молчу. Не хочу начинать разговор так – сидя к ней спиной. Поэтому всё внимание уделяю дороге, мечтая как можно скорее добраться до Лисицыно, чтобы там, метрах в ста от особняка Кшинских, спокойно поговорить с девчонкой.
– Ты же понимаешь, Амиров, что это твой последний день в нашем доме? Бить Пашу было верхом безумия! – внезапно заявляет мелкая то ли ехидно, то ли сожалея о предстоящей разлуке. Уверен, Петя попытается отказаться от моих услуг, чтобы не ранить уязвленные чувства Макеева.
– Плевать! – бормочу в ответ, невольно бросая взгляд в зеркало заднего вида и засматриваясь профилем Кшинской.
Красивая! Чёрт, какая же она всё-таки красивая – когда улыбается, когда думает, когда злится! Почему я не замечал этого раньше? Неужели для того, чтобы прозреть, мне нужно было наворотить столько дел?
А ещё этот её запах – цветочный с нотками жасмина, такой манящий и желанный! Пока нёс девчонку до машины, не мог надышаться им: так близко друг к другу нам больше быть не суждено. Крепче сжимаю руль, встречая новую порцию грызущего отчаяния, и устремляю взгляд на тёмное полотно дороги.
– Как ты нашёл нас? – доносится сзади. Чувствую, что Арина немного успокоилась – по крайней мере, перестала величать меня придурком, и на том спасибо.
– Не важно, – сухо отзываюсь в ответ. Говорить о Макееве, даже просто вспоминать о нём, не хочу. Не сейчас. И снова становится тихо. Арина смотрит в окно, о чём-то глубоко задумавшись, я продолжаю давить на газ и пытаюсь подобрать слова, чтобы объясниться с ней, но ничего не идёт на ум. Да и разве есть на свете такие слова, способные хоть что-то исправить?