Так цветок распускает свой бутон, чтобы впитать свет солнца. Так птица расправляет крылья в полёте, вбирая небо. Так затворник, после долгих лет заточения увидев свободу, стремится к ней всей своей душой.
И тогда происходит чудо. Истязатель опускает руки. Огонь его ярости потухает; его раны затягиваются.
Нежность одного человека спасает другого…
Марчелло нарочно прервал свою мысль. Он понимал, что, когда Кьяра прочла последние слова с последней страницы книги, история закончилась. Автор завершил рассказ о судьбе своего героя и, казалось бы, он был исчерпывающим. Однако разум попугая не принимал этого и уже рисовал продолжение, очерчивая формы сюжетов, впрыскивая в них цвета, оживляя их чувствами. Фантазия его была какаду неподвластна. Разум сам выплетал из неё будущее для завершённой истории, и попугай не мог остановить его; мог лишь прервать мысли, которыми тот рисовал выдуманные картины, и делал это, потому что боялся узнать, какими они могли быть.
Весь в напряжении Марчелло сидел, не сводя взгляда с Кьяры и Луки. На их лицах играли эмоции, губы их шевелились, они говорили, а какаду, сосредоточенный на внутреннем противостоянии, ничего не слышал. В комнате, нарастая, звенела тишина. Создавая её, попугай так этому отдался, что стал как неживой, как искусственный, он стал точно игрушка, набитая соломой и пригвождённая к жёрдочке; неподвижная игрушка посреди немой тишины.
Сколько времени Марчелло смог бы провести в этом напряжении? Минуты, часы? Сумел бы он долго удерживать разрастающуюся в нём мысль? Хватило бы ему сил, чтобы бороться с упорным требованием разума- продемонстрировать то, что он выплел?
Там, за нежным осенним утром… за нежным осенним днём.. Какие дни были следом за ним?..
Попугай так никогда и не узнал об этом. Когда Кьяра, поднявшись, поставила книгу обратно в шкаф и затворила за ней стеклянную дверцу, Марчелло вышел из оцепенения. Что-то в нём переключилось, что-то заставило разум отступиться от идеи строить будущее книжной истории.
– Скоро здесь ничего не останется,– прорезал тишину голос Кьяры.
Лука обнял её за плечо, прижал к себе, и они вышли из комнаты.
«Здесь ничего не останется,– шепотом прозвучало в голове какаду,– Ничего не останется».
Его глаза оживились. На их масляно-чёрной поверхности отразилась незакрытая дверь, затем шкаф с книгами, канапе, кляксы картин, оконная рама и сиреневые гроздья глицинии в бликах стекла.
Не останется ничего? Не останется ни картин, ни шкафов, ни канапе, ни книг? Цветов тоже не останется? Всё это увезут куда-то далеко, в новый дом, в новую комнату, в новую жизнь. А если понадобится и обои сорвут со стен, все до последнего клочка, и увезут. Здесь ничего не останется…Совсем ничего.