— Марина, что чувствуете?
— Сердце колотится, — разжимаю пересохшие губы. — Пить хочу. Тошнит, — перечисляю симптомы.
— Вадь, у нас вода есть?
— Тут в коляске бутылочка, подойдёт?
Коляска, коляска, коляска… Пытаюсь уцепиться за эту мысль. Но она тает на кончике языка, на который попадает спасительная жидкость.
— Как же тебя угораздило так? — заботливо спрашивает женщина‑врач, помогая мне напиться воды.
— Упала, — болезненно выдыхаю.
— Ну ничего, сейчас доставим вас в приемное, подлатают. Жить будешь.
Кого «вас»?
— Мужу‑то позвонить, наверное, нужно, беспокоиться будет.
— Нет мужа, — сглатываю.
Такие нетактичные вопросы могут задавать только в России. Я ни черта не в Греции. Я ни черта не упала. Странный сон о сугробах и младенце — не сон.
Сюр какой‑то.
— Ну, набери кому надо.
На живот ложится телефон, я машинально сжимаю его пальцами. Что‑то не так, он некомфортно ложится в руки. Я замечаю это, потому что мир становится четче. Мне лучше, я уже не «плыву» в пространстве, а подмечаю детали.
Я не в автобусе. Это отечественная газелька Скорой помощи. Сейчас ночь. Хотя нет, вечер, судя по тому, что в прошлый раз я открывала глаза посреди бела дня. У меня болезненная травма на голове. Неизвестного происхождения. И я понятия не имею, как, черт возьми, здесь оказалась.
Кручу телефон в руках, включаю, разблокирую. На экране одна из моих фотографий, Камбоджа. Я узнаю ее, но не помню, как поставила. Сразу выискиваю сестру в недавних вызовах. Включаю вызов на громкую связь.
Абонент — не абонент.
Черт.
Пробую ещё раз. А потом ещё.
Кроме сестры у меня в Москве никого нет, никто не сможет мне помочь.
Это ужасно.
Просматриваю недавние вызовы. Одни неизвестные номера. Бесполезно. Отупение снова переходит в страх.
Кто‑то должен мне помочь.
— Эй, ты спишь? — в мой беспокойный сон вклинивается тихий грудной голос.
Он раздвигает завесы сна и распугивает мельтешащие перед глазами картинки.
— Нет, — удается разлепить пересохшие губы.
— Как себя чувствуешь? — вкрадчиво и беспокойно.
— Нормально, — а может это все еще сон? Сладкий. Тут темно и спокойно, а незнакомый мужской баритон обтекает по венам, как шоколад.
Чувствую, как запястья касается теплая немного шершавая кожа. Большим пальцем незнакомец поглаживает мне ладонь, таким энергетически правильным жестом, словно всегда это делал. Да, мне нравится этот сон, нравится. Темнота и мужские руки. Огонь. Можно перейти и к более смелым действиям. Мне зябко и одиноко в постели, я бы не отказалась от теплых объятий, или даже согревающего…
— Поцелуй? — тянусь к невидимому мужчине рукой в надежде на горячее продолжение.