— Знаю, — прерываю ее. — Ты говорила, что не готова. Но в итоге справилась куда лучше меня.
Ставлю на стол две тарелки, сажусь напротив Маруси.
— Сомневаюсь. Нашла собственноручную инструкцию к Марселю, — она берет ложку и запускает в кашу.
— Инструкцию?
— Ага. Ты не видел? Там каждый шаг описан, вплоть до того, как не надо называть сына. Например, Марсюшой.
Я не удерживаюсь от смешка. Да, ее всегда бесили эти уменьшительно-ласкательные. Хотя себя все же разрешила называть так. Но это все равно странно, зачем это записывать?
— Не думал, что тебе нужна такая инструкция, ты очень ответственная мама.
— Серьезно? — удивленно спрашивает Маруся, отправляя первую ложку в рот.
Блаженно закрывает глаза и с чувством жует.
Боже, она с ума меня сведет.
— Ты хорошая мать, — просто ставлю точку в ее глупых сомнениях. Правда, хорошая.
— Ты тоже отличный отец. Ну, из того, что я видела, — пожимает плечами и поправляет ползущий вниз плед. — Странно, что у нас ничего не вышло.
Опускает взгляд в тарелку и снова отправляет в рот ложку.
Да, странно. Ведь все начиналось перспективно. С ней было легко и интересно.
Мы так похожи во многих жизненных взглядах. Я даже не могу вспомнить, в какой точно момент все начало расползаться по швам?
Когда переросло в непримиримые разногласия?
— Я чувствую себя с тобой спокойно, — прерывает мои размышления Маруся.
И что это значит? Поднимаю на нее взгляд и жду продолжения. Пульс снова грохочет, грозясь оглушить к чертям.
— Думаю, это подсознательная память, — она смотрит с таким выражением… его сложно интерпретировать. — И мне страшно представить, что ты можешь меня бросить. Это уже новое ощущение, рожденное последними событиями. Ты мне нужен.
Как опасно звучат эти слова. Как они желанны.
— Я тебя не брошу, — обещаю.
Я бы и не смог.
Марина
— Это было прекрасно, — откладываю ложку на стол и поднимаю глаза на Мишу.
— Каша? — скептически интересуется он.
— Разговор. А каша совершенно ужасна! — тихо смеюсь, запуская пальцы в волосы.
Откидываюсь на спинку стула и прочесываю спутанные пряди. Чувствую себя лучше. Головная боль значительно снизилась, от сердца отлегло. Картинка моего настоящего, наконец, из размытого пятна начала приобретать четкие очертания. И пусть она мне, подобно импрессионизму Дали, совсем не по вкусу, теперь я не чувствую себя слепой, бродящей по картинной галерее на ощупь.
— Обычно у меня получается лучше, — сухо констатирует почти-бывший-муж, вставая из-за стола.
— Правда? Не мужчина — мечта, — игриво бросаю ему в спину.
Поправляю колючий плед на плечах и жалею, что поперлась на кухню чуть ли не нагишом. Но, лежа в кровати, я чувствовала себя ужасно не комфортно в толстом, пропахшем потом после сегодняшнего кросса, костюме. Ткань будто давила на каждый нерв.