Мужчины переговариваются, что-то выискивая в гудящем холодильнике. Я смотрю на них и понимаю, что ничего съесть не смогу. Постукиваю ногтем по щербинке в столе и жду, непонятно чего.
– Я не буду есть, спасибо, - заявляю, когда мужчина включает газовую плиту. – На меня можно не готовить.
– Не выебывайся, - Мур произносит это так мягко, что даже грубые слова не задевают. – Не красная икра, Кать, но переживёшь.
– Нет. Я не…
– Будешь голодать, пока не вернёшься домой?
– Я не голодаю, я опасаюсь за свою жизнь.
– Думаешь, мы бы подсыпали тебе яд?
– Всё возможно. Я не ем и не пью ничего, что было открыто не при мне. Ольге, которая готовила на еду, я доверяла. Вам…
Качаю головой, чувствуя ядовитую улыбка на своих губах. Лучше так, чем убеждать телохранителей в своём безумии ещё больше. Решат, что я сука и пускай. Половина моего окружения так думает.
Вторая половина думает, что сука Снежка, а я просто стерва.
– Ты серьезно? – Тим держит в руках чугунную сковородку, от чего мышцы на руках играют новыми силуэтами. – Будешь устраивать разные выходки, как ребёнок?
– Я не ребенок, Тимофей.
Просто чуточку надломана.
А мой муж не признаёт психологов, чтобы те починили меня.
И ещё я очень боюсь, что если кто-то из Тимов опоил меня тогда, сейчас история повторится. Но страшнее от мысли, что они ничего делать не будут, а я сама захочу.
Потому что сломанная, да.
– Давай-ка поговорим, Кать.
ТИМУР
– О чём?
Голос у неё глухой, и мне это не нравится. Она же, блять, вообще не та Катя, которую мы знали. Какая-то слепленная из всех принципов Катрин, тех, что девушка сама не любила.
Словно взяли то же лицо, а начинку поменяли. Потому что Катя в моих воспоминаниях вечно носилась, перепрыгивая ступеньки. Любила воровать глоток моего кофе, цепляла фрукты с вазочки на кухне. То была девочка-беда, с заразительным смехом и огоньками в глазах.
А сейчас…
Я не гребу, что тогда произошло. Всё разрушилось за один блядский день. Вот Катя празднует восемнадцатилетние, вот я выбираю букет её любимых цветов, а вот нас таскают к ментам из-за каких-то липовых обвинений.
– Не думаешь, что задолжала нам объяснений? – приподнимаю бровь, видя, как девушка вскидывается. – Нет?
– О, поверь, я бы тоже хотела получить миллион объяснений. Но жизнь такая шутка… Никто не получает всё, о чём мечтает.
Мы буравим друг друга взглядами, и я понимаю, что атмосфера накаляется. Прохладный воздух кажется спёртым, а пальцы сжимаются от желания схватить девчонку.
Встряхнуть пару раз, прижать к себе. Разобраться с тем, что произошло тогда и сейчас. Какого хера она боится моих прикосновений, но при этом пускает в кровать Тимофея? Что в голове у этой девчонки?