— Ты… меньше, чем я думал, - говорит Саша.
— В смысле - выгляжу младше? - Может, рано я раскатала губу, что этот парень окажется исключением?
— Нет, просто - маленькая. - Он смущенно улыбается и отмеряет ладонью расстояние от земли, давая понять, что имел ввиду только мой рост. - Может, разрешишь тебя покормить? Или у тебя какой-то режим?
— Да, режим. Поэтому только кофе или чай, или сок.
На самом деле, при таких ежедневных физических нагрузках, как у меня, слово «режим» можно забыть, даже несмотря на стандарты веса для балерин. Просто ужин - это минимум пара часов за одним столом, а для первой встречи я к такому не готова.
Он привозит меня в маленькое кафе - недорогое, уютное, на шесть столиков под клетчатыми скатертями. Официантка быстро берет заказ - две чашки двойных капучино и два заварных пирожных к ним.
Саша интересный. Ему столько же лет, сколько и мне, он музыкант в небольшой и пока совсем неизвестной даже на местном уровне группы, но об этом своем увлечении говорит как о хобби, а на жизнь зарабатывает созданием сайтов «под ключ». У него есть кот по кличке Барри, ему уже десять лет и он даже мурлыкает с пожилым ворчанием.
Я дважды останавливаю себя на мысли проверить, который час.
Это парень напротив - он именно то, что мне нужно. Милый, хороший, обаятельный, вежливый. Из категории тех, кого моя мама полюбила бы с первой встречи.
— Я на минутку. - Извиняюсь самой искренней улыбкой и тороплюсь в туалет.
Здесь он крохотный, даже без крохотного окошка и похож на коробку.
Достаю телефон.
Сообщения нет. И пропущенного нет. Вообще ничего, кроме СМСки от Оли с напоминанием, что завтра в двенадцать она ждет меня на массаж - после травмы спины в прошлом году, я иногда хожу к ней на профилактические сеансы.
У меня слегка шумит в голове. Должно быть от усталости. Или от того, что пока там, за столиком, меня ждет хороший парень, я продолжаю думать о другом. Который на первом свидании предложил сделать ему минет в качестве извинений за то, что я продинамила его с сексом.
Ставлю себе неутешительный диагноз: я - невротичка.
Нахожу в телефонной книге номер Макса. До сих пор не могу привыкнуть называть его так. Гоню прочь мысли о каком-то не случайном совпадении, что Мужчину моей мечты зовут моим любимым мужским именем.
«Ты не выходишь у меня из головы»- пишу быстро и коротко, снова и снова, и снова прокручивая в голове эту фразу.
Гашу экран и даю себе минуту перевести дыхание. Нужно подготовиться к тому, что мое сообщение зависнет или вообще останется без доставки. Десять дней прошло - наверняка мой номер давно в блоке и удален.