С силой поборов соблазн, закрываю глаза и расстегиваю дальше. Хочется любоваться ее красотой всю ночь напролет. Но – любоваться – значит пытать себя. Нет. Не стоит. Наутро смогу честно сказать, что раздевал с закрытыми глазами, но забуду сообщить, что иногда подглядывал. Как сейчас. Приоткрываю немного глаза и смотрю на нее.
Ее талия узкая, тонкая. На коже я вижу красные пятна. Наверное, это и есть дерматит. Вспоминаю ее слова. Она не хотела, чтобы я видел его. И тут-то я влез в ее личное пространство. Но я не замечаю ничего ужасного. Похоже на сильные ожоги от солнца, как будто она долго загорала на пляже, вот и все. Зря она так сильно переживает из-за кожи. Будь моя воля, я бы каждое пятнышко расцеловал и вылечил.
Мечтать не вредно!
Я продолжаю расстёгивать пуговицы, и вот когда все сделано, открываю глаза. Кира лежит неподвижно и мирно глубоко дышит. Запрещая себе смотреть на девичьи бедра, осторожно снимаю платье сначала с одной руки, а потом, перевернув девушку на другой бок, с другой. Вот и готово. Накрываю ее одеялом и провожу рукой по мягким волосам.
Вешаю платье в шкаф, а сам иду принимать душ. Надеюсь, второй раз она от меня не сбежит.
Когда выхожу из ванны, Кира спит. Здесь со мной, не сбежала. Платье висит в шкафу, а ее вещи до сих пор лежат в прихожей на полу. Значит, не просыпалась.
Я выхожу из комнаты, чтобы собрать ее вещи. Поднимаю ключи, кошелек и книгу. Складываю все на тумбу, кроме книги. Ее держу в руках. Что же она читает? Очень интересно. Прохожу в комнату и ложусь на диван. Открываю книгу и понимаю, что это не книга. Это блокнот. Блокнот ее личный… Со стихами? Кира пишет стихи… Вот это откровение. Я этого не знал. Хотя я многое о ней не знаю.
Ровные буквы образовывались в строчки, а строчки в четверостишья. Я подошёл к окну ближе к свету.
Прочитал самое первое и улыбнулся. Такое лёгкое и светлое. О дружбе и вере в чудеса. Оно тронуло сердце и подняло настроение. Столько тепла оно содержало в себе и столько ее души. Кира остаётся сильной даже в словах, в стихах.
Под ним стояло число. Если судить, что это дата написания, этот стих написан почти год назад. Я медленно листаю блокнот и добираюсь до самого конца. Понимаю, что это личное. Я не должен читать. Но не могу остановиться. Прочитаю всего один самый последний и уберу блокнот.
Но какое выбрать, их так много? Может быть, этот. Внезапно замечаю свое имя. Дамир. Что? Этот стих обо мне? Любопытство и надежда заставляют нарушить правило «Не читать личные блокноты». Я начинаю читать.
Ты мой единственный мужчина,