Я расслабляюсь и стараюсь не думать ни о чем плохом. Даже на миг прикрываю веки. Не успеваю глубоко вздохнуть…
Вдруг машина резко тормозит, а сам мужчина ругается и громко сигналит. Я дергаюсь вперёд, но ремень безопасности удерживает меня от столкновения с лобовым стеклом.
– Господи! – вырывается у меня от неожиданности.
Мой пакет летит на пол и из него выпадают почти все книги. Что за день такой, черт возьми?
Я смотрю вперёд и успокаиваюсь, поняв, что мы не попали в ДТП.
– Твою ты, простите, ну что за идиоты на дорогах гоняют. Вы не ушиблись?
– Нет, я пристегнута. Господи, что это было? Нас что подрезали?
– Да, ещё бы чуть-чуть, и была бы ДТП. Подонки! Права напокупают, а ездить не умеют. Плохо, что номера не успел запомнить. Этот Шумахер быстро угнал.
– Да уж, – бормочу с испугом и стараюсь поднять все книги.
Мужчина переводит взгляд на меня и внимательно смотрит на содержимое моего пакета.
– Черт, что за день сегодня. Простите, наверное, это я вам беду накликала. Мне сегодня не везёт, – сконфуженно оправдываюсь я перед незнакомцем.
Наконец все книги убраны на место, а я выпрямляюсь. Крепко сжимаю свои вещи и нервно улыбаюсь мужчине.
– Да бросьте, вы о чем? Вы не виноваты. Любите читать?
– Да, люблю, – просто отвечаю я.
Дальше мы едем молча, и я просто смотрю на улицу. Ветерок обдувает мое лицо, и я успокаиваюсь. Все хорошо. Слава богу, ничего ужасного не случилось.
Вскоре я замечаю знакомые постройки и радуюсь в душе. Ура! Цивилизация!
– А вот и центр, приехали, – весело сообщает незнакомец.
– Спасибо большое, а, подскажите, пожалуйста, где здесь есть банкомат, чтобы снять наличку?
– В торговом центре точно должен быть, – вежливо отвечает он.
– Хорошо, спасибо вам большое за помощь. Без вас я бы чапала досюда пешком.
– Удачи! – улыбается мужчина.
Я отвечаю робкой улыбкой и ещё раз благодарю мужчину.
Потом отстёгиваю ремень безопасности, открываю дверь и выхожу из салона. Но дверь не успеваю закрыть.
– Стойте, – останавливает меня мужской голос, и я замираю. Смотрю на него.
– Подождите, простите, я случайно прочитал надпись на одном из корешков. И… в общем-то, мне знакома ваша проблема. Атопический дерматит – это не шутка.
– Правда?
Боже, он что читал названия моих книг? Ужас какой-то.
– Конечно, правда, простите, что лезу не в свое дело, – пожимает он плечами.
– Я знаю… точнее, не знаю, но догадываюсь, – нервно оправдываюсь перед ним, словно пойманная за чем-то противозаконным.
И собственно зачем? Кто он мне такой, чтобы я открывала душу? Мне бы уйти, но неловкость щекотливой темы сковывает по рукам и ногам. Стою, как приклеенная к асфальту.