— А где тренер ваш?
— Ждём…
— Растяжку делайте, просто так не сидите.
Переодеваюсь в кимоно, иду к старшим. С этими уже можно в полную силу. И это кайф!
Мне хорошо здесь, это тот костёр, который разжёг отец, и который раздул я. И это тоже очаг. Вот только женщину возле него, наверное, не согреть…
Вместо того, чтобы включиться в спарринги, сижу, слепо смотрю, как мои пацаны месят друг друга. А сам улетаю мыслями во вчерашний день.
Вдыхаю воздух, словно могу вернуться туда и почувствовать её запах. Голос её, как в мембрану, бьёт куда-то в диафрагму и ниже: «С Вами было приятно работать, Бессо». Руки еë…
Пацаны подозрительно косятся на меня. Провожу ладонью по лицу, опять пытаясь стереть неуместную улыбку.
— Бессо Давидович… — отдыхая после спарринга валяется рядом Яшин.
Мой первый интернатовский пацан. Теперь уже взрослый. Без пяти минут чемпион.
— М?
— Где-то вы летаете… — ухмыляется он.
— Где-то летаю…
— С невестой познакомились?
Лёгкая улыбка с моего лица стекает.
Старшие в курсе моей ситуации.
— Нет ещё. Вставай, Яшин. Пойдём, приземляться.
— Ахметов! Бессарион! — жмёт мне руку друг отца. — Как возмужал. Я тебя мальчишкой помню семнадцатилетним.
— Пятнадцати… — улыбаюсь я. — Мы уехали, когда мне пятнадцать было,
Хасан Даудович. Вы извините, что только сейчас до вас доехал. Дела…
Они уже полгода, как переехали сюда с родины отца. И всё как-то некогда было. Пока старший брат не позвонил из Дагестана, и не предложил жениться на дочери Хасана.
— Ну что — мы тебя как жениха сегодня встречаем?
— Ну что Вы… Я просто гость. Вместо отца поприветствовать его друга приехал.
— Скромничаешь?
— Хасан Даудович, ну Вы же видите, я даже без цветов…
— Садись за стол. Расскажи про отца. Мы к нему в пансионат не попали. Говорят, опекун запретил любые визиты.
Да, я запретил. К нему никого не пускают.
— Отец бы не хотел, чтобы кто-то видел его в таком состоянии. После инсульта он… — отрицательно качаю головой. — Он никого не узнаёт, всё равно. Он не говорит, не ходит, не реагирует… И это прогрессирует.
От отца уже ничего, кроме тела не осталось, к несчастью.
— Аллаху бы пора забрать его, — хмурится Хасан.
— Видимо, в его присутствии есть ещё какая-то миссия.
— Ты мудр не по годам, Бессо.
— Не льстите мне, Хасан. Вся моя мудрость — наследие отца.
Здороваюсь с его женой, накрывающей на стол.
Мы ужинаем, он рассказывает истории из жизни отца. С вниманием слушаю.
Тонкое напряжение незаметно нарастает. Я замечаю женский силуэт за двойной полупрозрачной занавеской.
— Малика, выйди к нам, — зовёт девушку отец. — Я познакомлю тебя с сыном своего лучшего друга.