Ловлю себя на том, что не хочу этого. Даже любопытства нет. Если бы это было обычное знакомство, то — да. Но это обязывающее знакомство. А в груди занято.
Девушка выходит. Голова покрыта.
— Малика… Моя дочь.
— Очень приятно, — встаю я. — Бессо.
Молоденькая совсем, гладенькая, хорошенькая. Лицо, как чистый лист. Никаких сложных эмоций. Мне кажется, чересчур молода. Взгляд опускает.
— Добрый вечер, — медленно.
— Малика пока плохо говорит по русски. Но научится. Только этой весной школу закончила.
Зашибись, блять.
— Как же она поступать здесь будет?..
— Зачем поступать? Пусть родит. Одного, второго…
— Хасан Даудович, — вежливо улыбаюсь я. — Вы торопите дочь.
— Твой отец женился на Мариам, когда ей было пятнадцать и они счастливо дожили до старости.
Не совсем правда.
Мать была заложницей ситуации. И просто смиренно принимала все решения отца, молча заботясь о нас. Ей было тяжело. Она никогда не жаловалась.
Я такого не хочу точно.
— Сколько тебе лет, Марика?
— Семнадцать? — оглядывается на отца.
Я вообще не уверен, что ей семнадцать! У нас там запросто могут накинуть год, другой, чтобы девочку замуж отдать.
— И ты хочешь замуж?
Снова оглядывается.
— Конечно, хочет. Её подруги ещё год назад выскочили. У нас другое времяисчисление для женщин, Бессо.
Я в шоке, что-то…
И вообще-то внутренне готовился к браку, а не удочерить девочку.
— Вы пообщайтесь, я скоро приду.
Нас оставляют вдвоём.
О чем, черт возьми, мне общаться с семнадцатилетней, хреново говорящей на русском девочке, которая собралась родить сначала одного, а потом второго?!
Ни одной темы я не могу найти!
Как кретин не моргая смотрю ей в глаза.
Что происходит с моей жизнью?
— Малика, ты действительно хочешь замуж?
Улыбаясь пожимает плечами.
— За Вас замуж, — опускает взгляд.
— Я почти вдвое тебя старше.
— Муж старше — хорошо.
— А помимо — «замуж», что-то ещё хочется? Какие-то планы жизненные…
Растерянно хмурится.
Ну нет… Нет! Нет!!
Всё во мне протестует. Я даже как к договорняку не могу к этому относиться спокойно. Это дичь!
— Отец был бы очень рад, если бы мы породнились, — возвращается Хасан. — Иди, Малика. Мы поговорим.
Смотрю в след ей. Я не могу позволить этому случиться.
— Ей же нет семнадцати.
— Через пару месяцев будет. В чем проблема? Мы как родители подпишем разрешение на брак. Юная, красивая, чистая, послушная. Что ещё надо?
Да совсем другое мне надо!
— Или не понравилась? — прищуривается.
Прокашливаюсь.
— Малика — красавица. Но очень юна, я не могу так.
— А сколько ей должно быть? — улыбается он. — Тридцать?!
Да, черт возьми! Тридцать — было бы в разы адекватнее!