— Ты права. Принесешь аптечку? Я выковыряю их.
— Не вздумай лезть сам. Ты на взводе! Я позабочусь о тебе! — качает пальчиком возле моего носа, потом внезапно обнимает крепко-крепко и ерошит мои волосы пальцами.
— Ты убежала так рано! — приподняв ночную сорочку, прижимаюсь лицом к животу Марики. — Я не успел тебя полюбить, как следует. С утра.
— Ох, я боялась, что вообще не смогу встать с кровати, после таких ночных приключений, — смеется Марика. — Но вполне жива и чувствую себя прекрасно.
— Я тоже. Вот только наше первое утро в браке было подгажено появлением папаши, — вздыхаю.
— Ничего. Думаю, ты справишься. Ты всегда справляешься с трудностями. За это я тебя и люблю.
— Надо же! А я думала, что ты скажешь, как я хорош в постели!
— И это тоже. У тебя очень много положительных качеств, Александр.
— Очень люблю тебя.
— И я тебя. А теперь давай я все же принесу аптечку?
— Подожди. Еще минутку, — прошу, наслаждаясь теплом и отзывчивостью стройного тела любимой, пахнущей сладковатой ванилью и ее любимым кокосом. — Говорят, дети похожи на родителей. Я не хочу быть похожим на него, — признаюсь неожиданно. — Я правда не хочу, чтобы дети говорили обо мне: какой же ты скот, папаша.
Голос странно садится, становится чужим и ломким.
— Ты не будешь таким, как он, — успокаивает меня Марика. — Ты станешь отличным отцом.
— Ты в это веришь?
— Верю. Всем сердцем.
Марика поднимает мое лицо к себе и награждает поцелуем, самым сладким и нежным, который только был у нас.
— Давай займемся твоей пострадавшей пяткой, Алекс.
Александр
Марика с ловкостью хирургической медсестры извлекла осколки из пятки и дала распоряжение прислуге прибрать бардак в комнате на первом этаже.
— Прости за сервиз. Я нарочно его разбила, чтобы привлечь твое внимание. Он очень дорого стоит?
— Немало, но мне он никогда не нравился. Пустяки!
Марика переодевается в домашнее платье и садится перед зеркалом, открыв косметичку.
Я, чтобы не сидеть без дела, листаю ленту в телефоне. Не хочу видеть отца! Чувствую, что мне нужно еще немного времени. Иначе набью ему морду. Давно пора…
Добираюсь до журнала пропущенных вызовов. Нахожу среди кучи звонков номер, который не записан в моей телефонной книжке под именем «папа», но я все же помню его наизусть.
— Он звонил, — признаюсь нехотя. — Хоть в этом не соврал. Представляешь, с пяти часов утра звонил, а я не слышал.
— Я тоже не услышала звонка. Мы просто устали и крепко спали. Не стоит так злиться и портить нам праздник. Он все же приехал, — говорит осторожно.
— Да. С опозданием! На сутки…