Я быстро стянула белье по ногам и скинула с ног.
− Идеально, − прошептал он.
Потом Морган подхватил меня под попу и поднял над полом, заставив обхватить его талию ногами. Он резко вошел, и моя спина выгнулась. Морган зарычал, вторя моим стонам. Он не останавливался ни на секунду. Член большого размера растягивал меня, полностью заполняя пространство внутри. Так идеально, так сладко и горячо. Мужчина вколачивался в меня без устали в сумасшедшем ритме до того самого момента, пока я не почувствовала приближение очередного оргазма.
− Не останавливайся, − просила я между стонами. — Морган, только не останавливайся.
− Ни за что, детка, − прохрипел он в ответ, ускоряясь.
− О, боже. О, боже. О, боже, − шептала я быстро, не в силах остановиться.
− Да! — выкрикнул он, когда меня накрыл оргазм, и я почувствовала пульсацию его члена.
Это был оргазм такой силы, что я не могла прийти в себя еще долгое время. Все было как в тумане. Словно моя душа отделилась от тела и воспарила к небесам. Морган прижимал меня к себе, изливая в презерватив последние капли своего удовольствия. Но он не останавливался, продолжая медленно входить в меня и выходить.
Мы тяжело дышали, наши сердца колотились напротив друг друга. Это было не просто освобождение, а обретение свободы. Ощущалось так, будто этого мужчину я искала всю свою сознательную жизнь, чтобы испытать то, что удалось испытать с ним.
− Эй, девушка, к кому вы пришли? — Меня самым грубым образом вырвал из воспоминаний консьерж в офисном здании.
− Эмм… − Я пыталась собрать в кучу свои разгулявшиеся воспоминания и настроиться на работу. — Эээ, Морган Стайлз.
− Ваше имя? — резко спросил седой худощавый мужчина, сверля меня взглядом коричневых зрачков над съехавшими на нос очками.
— Моника Грейнджер.
Он с мрачным видом посмотрел на экран компьютера и уже мягче сказал:
− Двадцатый этаж, мисс Грейнджер.
− Спасибо, − смущенно пробормотала я и пошла к лифту.
Недолгую дорогу до двадцатого этажа в переполненном лифте я пыталась выкинуть воспоминания, так некстати прокравшиеся в голову. Я блокировала их так долго, а сейчас они снова всплыли и терзали меня.
Мне было хорошо с Морганом. Даже слишком хорошо. Но я не могла иметь с ним серьезных отношений, да и не хотела, откровенно говоря. Я любила мужчин, а они — меня. Но я журналистка. Человек этой профессии сам себе не принадлежит. Я еду туда, куда скажет редактор. Пишу статьи по ночам, задерживаюсь в офисе допоздна. Не готовлю, почти не убираю. В общем, не девушка — катастрофа. И я не хотела, чтобы меня кто-то менял, мне было комфортно быть самой.