Дея вопросительно посмотрела на незнакомца, решив, что это иностранец, у которого на Петропавловке стащили туфли. Он же, оправдывая ее догадку, залепетал на неизвестном языке, тыча тросточкой в художника, за которым она наблюдала. Девушка упрекнула себя за то, что не уделяла должного внимания языкам и теперь вынуждена конфузиться перед гостем города, потому как в этой ситуации могла лишь мило улыбаться.
Впрочем, иностранца такое поведение вполне устроило. Он неожиданно выудил из кармана два помятых билетика и, всучив их Деи, поспешил к картинной выставке -продаже. Девушк хотела было нагнать загадочного господина, чтобы поблагодарить, но он волшебным образом пропал. Только подошел к пейзжу со старииным замком и вот его нет!
"Чудеса" - подумала Дея и...
... посмотрела на билеты. Там красовалась надпись: «Музей -квартира Исаака Израилевича Бродского». Зажав в кулачке драгоценный клочок бумаги, она достала из сумочки подаренный Яном телефон и торопливо набрала ему сообщение, а затем пошла на площадь искусств, дожидаться друга.
Девушка уже в сотый раз пересчитывала складки на одеждах бронзового Пушкина, когда высокий, вихрастый парень с вздернутым подбородком и бойкими серыми глазами подкрался к ней сзади.
- Угадай кто? - спросил он, прикрывая глаза подруги ладонью.
- Добрыня Никитич, не иначе, - отозвалась Дея, и чуть вздрогнула - в памяти вновь всплыли картинки из утреннего сновидения.
- Лестно конечно, но нет, не он.
- Ну ладно, Ян, кроме шуток, мне сегодня один иностранец всучил билеты в этот музей, -она указала на массивную деревянную дверь, скрывающую немыслимые сокровища, готовые предстать их взору.
- Тогда нам стоит воспользоваться ими, - ответил Ян, подавая девушке руку.
Дея на миг заколебалась, но все же взяла его за руку, хотя и опасалась, что очередное прикосновение вновь возбудит лишние воспоминания.
Они пересекли площадь Искусств и, отворив тяжелую дверь, скрылись за нею.
- Дея, а почему на фотографиях в музее Бродского нет самого Бродского? - в недоумении шептал Ян, дергая подругу за рукав.
- Ну как же нет, - она указала на групповое фото, висевшее прямо над проходом в комнаты, - вот же он! В центре.
- Это квартира не Иосифа Бродского? - сконфужено шепнул парень.
- Это квартира художника - Исаака Израилевича Бродского.
- А-а-а, я и удивился, чего это тебя в музей писателя потянуло, - рассмеялся Ян.
Под пытливым взглядом контролера они прошли в храм искусства и шумно вдохнули особенный музейный воздух.
- Как здорово, что у этого чудака оказались билеты именно сюда! Я обожаю музеи -квартиры, - щебетала Дея, проходя вдоль застеклённых столов с фотографиями и увешанных картинами стен. - В них есть, как бы это выразиться... дух времени что ли.