– Нравится? – Рома становится за моей спиной, кладёт голову мне на плечо, а неугомонные руки смыкаются на моём животе. – Я старался.
– Ты ещё спрашиваешь? Конечно, нравится. Это…
– Романтично? – подсказывает и издаёт тихий смешок. – Мне захотелось, чтобы этот вечер тебе запомнился. И не только вечер, но об этом позже.
Подтекст в его словах заставляет снова покраснеть, а в горле першит. Откашливаюсь, маскируя смущение, но Рома слишком хорошо всё понимает: целует меня в изгиб шеи, и тысячи – нет, миллионы – мурашек пляшут ритуальный танец вожделения на моей коже.
Когда Рома помогает мне сесть на деревянную лавочку и наливает мне бокал вина, я тянусь к нему и осушаю одним глотком наполовину. Господи, почему так жарко-то? Точно, температура.
Рома следит за мной и тихо смеётся, но подливать вина не торопится.
– Нет уж, пьяная ты, возможно, очень смешная, но мы хотели поговорить.
– Да, поговорить, – машинально повторяю, следя, как Рома кладёт мне на тарелку какой-то салат. Наверное, замечательный, но в горле пересохло настолько, что я вряд ли сейчас способна различать оттенки вкуса. Даже вино водой показалось.
– Самое важное – это твоя сестра. – При этих словах Рома мрачнеет и подаётся вперёд, впиваясь в меня внимательным взглядом.
– Да… это важно.
– Я хочу тебе сказать только одно: если бы она мне нравилась хоть как-то, я бы месяц не игнорил её ужимки и прыжки.
– Понимаю… но она в тебя влюблена, как кошка. Она же потащила меня тогда с собой, чтобы тебя показать.
– Показала? – усмехается, а я отрицательно качаю головой.
– Ты сам показался. В раздевалке.
– Какой я шустрый, однако, – смеётся и откидывается на спинку лавки, продолжая сверлить меня взглядом.
– Скажи… а если бы ты знал, что я – её сестра…
– Я бы всё равно подошёл к тебе. Неужели ты ещё не поняла, что я не отступаю? Никогда.
Его слова звучат так искренне, что я верю: Рома именно так бы и поступил. И ничего бы его не остановило.
– Знаешь, она так пугающе влюблена… так изменилась. Я не знаю, как это всё разрулить. И мне больно, потому что виновата. Понимаешь? Без вины, но виновата.
Я тараторю, запивая слова остатками вина, но даже оно не способно смыть всю горечь с моего сердца. Она привкусом полыни на губах, и как не облизывай – не поможет.
– Ты-то почему? – удивляется и делает глоток вина. Словно паузу берёт. – Ладно бы я. Не рассмотрел твою сестру, не оценил, влез в ваши отношения, испортил их. Я же испортил?
– Увы.
– Но мне не стыдно. Веришь? Ни капельки. Мне нравишься ты, очень нравишься. Я думаю постоянно о тебе, фантазии эти чёртовы, от которых с ума схожу. Я в ду́ше дрочу, представляешь? Оцени масштаб катастрофы!