– Вот тебе и «э», – произносит и делает большой глоток воды, явно пытаясь протянуть паузу.
А я уже, кажется, снова могу связно разговаривать.
– Иван Сергеевич говорил, что ты внёс её в чёрный список… правильно, она же не могла до тебя дозвониться, меня нашла. Ей в «Полиграфсервисе», насколько я поняла, мой номер телефона дали, для срочной связи.
– Убить их мало, – мрачно заявляет, и я радуюсь, что никого из сотрудников нет сейчас рядом. Проверять, готов ли, в самом деле, Литвинов убивать из-за этого, мне не хочется. – У нас с ней, как ты, наверное, догадалась не очень хорошие отношения. Откровенно говоря, дерьмо у нас отношения.
– Почему? Расскажешь?
Я действительно готова слушать, и мой порыв очень искренний. Мне хочется получше узнать этого мужчину, хочется понять, что таится внутри его души, что давит и не даёт легко дышать. У каждого из нас на сердце лежит камень. Маленький или большой, он причиняет боль, делает нас слабыми и постепенно, день за днём, по капле отравляет кровь.
– Тебе это действительно интересно? – вскидывает глаза, а на лице прямо-таки изумление написано.
Не знаю, чему он так удивляется, но я киваю.
– В этом есть что-то странное?
– Возможно… ладно, но только не обижайся: я не очень умею откровенничать и вываливать под ноги кому-то своё нутро. Но в общих чертах обрисую.
Хоть что-то, и я подбираюсь вся, показывая, что готова выслушать всё, чем он согласен поделиться. Рома же бросает взгляд на наручные часы и хмурится.
– Ладно, если не успею, по дороге расскажу. Не хочу в типографию опоздать. Не зря же мы сюда ехали.
Он улыбается, но улыбка выходит слегка горькой, а я понимаю, насколько трудно ему сейчас. Неужели в его жизни не было никогда человека, с которым он готов был делиться тем, что его мучает? Неужели никто не был готов принять его таким, какой он есть – со всем грузом прошлого и недостатками? И самое важное во всём этом: готова ли я?
– Маргарита – из тех женщин, которые больше всех других любят себя. Ну вот так она устроена, иначе не умеет. – Рома смотрит в окно, за которым плещется море, а я задерживаю дыхание, чтобы не пропустить ни звука. Ну и ладно, если задохнусь. – Я не называю её матерью, отвык. Иногда, только в мыслях – тогда почти всегда, а стоит рот открыть, и кроме как «Марго» ничего и не вылетает. Проклятие такое у меня, наверное. Заколдован материнской нелюбовью, что даже язык не ворочается.
Горечь его слов неизбывна, и я сглатываю вязкую слюну, а она отдаёт полынью на языке.
– А почему… почему так? – выдавливаю из себя, пытаясь осмыслить сказанное им.