Аккуратно встаю с кровати, стараясь выпутаться из оков нежных рук, и иду в мастерскую. Запираюсь изнутри, чтобы не дай бог не вошла. Я только что чуть не совершил роковую ошибку. Чуть не поддался искушению. Это пора прекратить. Если так и дальше пойдет, то я убью ее морально. И себя тоже.
Поздно для звонков. Или наоборот рано? Пять утра. Ничего, проснется. Эта проблема подождать не сможет.
— Алло, — слышу сонный голос друга.
— Эдгар, выручай!
— Ты что, Яну до смерти затрахал? — усмехается он.
— Не неси херню! Мне квартира нужна. Однушка. Срочно.
— Ты же год назад переехал, — недоумевает Эдгар. Голос сразу бодрым стал.
— Это для Евы.
— Вы же нормально жили. В чем дело?
Вот скажите, как мне объяснить лучшему другу, что ты чуть не трахнул свою подопечную, которую когда-то изнасиловал бывший опекун? У которой наверняка неприязнь к противоположенному полу. С парнями ни разу ее не видел, кроме того одногруппника. Блядь! Какая разница, с кем она была или нет, я чуть ее не поимел прямо во сне!
— Есть причина.
И рассказ все-таки вырывается. Сам. Потому что держать все внутри бесполезно. Я чуть студию не разгромил, когда зашел — настолько сильно ярость овладела мной. Ярость на себя. На беспомощность. На обстоятельства.
— Брат, ты ебанутый. Я давно тебе говорил, трахни ее уже! Сам роешь себе могилу.
— Нельзя ее трогать, понимаешь? Нельзя! Однажды ее уже насиловали, думаешь, я хочу стать для нее врагом? Ни хрена! С ума схожу, понимаешь?
— Ты же понимаешь, что это ненормально, — говорит уже серьезно.
— Понимаю. Поэтому найди ей квартиру. Чем скорее тем лучше. Иначе будешь навещать меня в тюрьме.
Эдгар пообещал подыскать ей жилье и положил трубку. В этот момент я вроде как должен выдохнуть, но не могу. Сердце сжимается сильнее, словно от него оторвали кусок. Не хочу даже думать, что будет дальше.
Как я буду просыпаться без ее завтраков? Без ее милой улыбки? Без язвительности в голосе и недовольства на лице? Вот и я не знаю. Это будет трудно, но лучше так, чем я сорвусь и совершу непоправимое.
Ее невозможно любить, ее опасно любить. Но я люблю. Избегал этого понятия, сторожился, говорил самому себе, что это пройдет. Ошибся. Люблю. И ради нее готов на все, даже на то, что может меня ранить и заставить душу разорваться на части. Умереть. И больше не возродиться. Не чувствовать. Не ощущать. Ради нее.
Хотя бы один из нас должен быть счастливым…
Взгляд падает на «Хлою», которую так и не отправил на выставку. Незакончена. Снова. Или это оправдание? Причина не выставлять свои чувства напоказ? Страх, что все вокруг поймут, что я хотел сказать этой картиной. Ведь на ней вырисовывалась Ева. Четко. Ее невозможно спутать с кем-то еще.