В себя я пришёл, вынырнув из мутной круговерти наркоза. Не самое приятное, но узнаваемое ощущение. Тот, кто был под общим наркозом, меня поймёт. Сознание возвращалось неохотно, но, наконец, я смог осознать себя и открыть глаза. С трудом осмотревшись, я обнаружил вокруг обстановку типичной больницы. Всё белое, я лежу на кровати с «перилами» по бокам, где-то рядом мерно пищит датчик пульса. На этом глаза у меня закрылись, и я опять потерял сознание.
Спустя некоторое время попытка очнуться повторилась. И опять я находился в больнице, только за окном сгущались сумерки. На этот раз я смог собрать мозги в кучу и задуматься о том, где это я, а главное, что со мной. Тело болело так, будто меня избили. Хотя вроде руки-ноги не сломаны. Но чувствую себя весьма странно. С трудом вытащив руку из-под покрывала, я с удивлением уставился на неё. Да-а-а… не этого я ожидал от жизни.
Судя по внешнему виду моей конечности, я — ребёнок. Только у человеческих детёнышей лет десяти бывают такие тонкие и хрупкие лапки. Осмотреть всё своё тело не удалось, так как любые движения отдавались сильной болью. А множество бинтов как бы намекало, что дела у меня совсем не фонтан, и лучше поберечь изрядно просевшее здоровье.
Ещё раз осмотрев ладонь, я сосредоточился на своём «внутреннем мире». Нужно понять, в кого это я попал, зачем и почему. С последними двумя вопросами случился затык. Но зато память неохотно подкинула сцены жизни какого-то пацана. Школа, друзья, учёба и… сцена его избиения. В могилу донора тела свели детишки примерно одного со мной возраста — лет десяти-двенадцати. И как только сил хватило? А ещё, я «вспомнил», что главного хулигана зовут Пирс Полкисс. Странное какое-то имя. Не русское. Да и вообще, жил мой предшественник не в России. Великобритания! Но было в имени хулигана что-то ещё. Что? Непонятно.
Я опять углубился в воспоминания, и смог вспомнить имя второго хулигана, который сильнее всех избивал меня ногами. Вообще, малолетних гопников было человек шесть, но я запомнил только этих двух. Пирс Полкисс и… Дадли Дурсль!
Стоило второму имени возникнуть в сознании, как меня будто током ударило. Это же брательник грёбаного Поттера! Боже, куда я попал? В мир, где есть магия, придуманная маглой-домохозяйкой. Впрочем, главное, что это мир, где есть магия. Хоть какая-то. И она должна работать! Lucky!!! То есть получается, что я попал в какого-то маглорожденного волшебника? Хорошо хоть не в Поттера. Кстати, а в кого это я попал?
Попытка вспомнить имя донора тела привела к головной боли, но я смог вытащить его из своих спутанных мыслей. Правда, результат тут же был подвергнут сомнению, потому что звали меня Дункан Маклауд. И если имя не было чем-то примечательным, то вот в сочетании с фамилией оно навевало совсем уж странные ассоциации. Дункан Маклауд из клана Маклаудов. Бессмертный горец, который имел неприятную привычку рубить головы всем, в ком чувствовал «родственную душу». Да не! Не может быть! Или может? Тот Дункан Маклауд должен быть немного постарше. Лет так на триста-четыреста. И вроде как он прожил свою жизнь обычным человеком, и только после смерти стал «горцем». Интересно, моё попадание в это тело можно считать воскрешением?
