Свой конверт в пустоту не пошлю
Свой конверт в пустоту не пошлю —
Не гордыня здесь в том виновата,
Нет, не значит – уже не люблю:
Не дойдет до души адресата.
Мне ему нужно столько сказать,
От избытка слов, чувств я кричала.
Надо было ему лишь понять,
Но душа почему-то молчала.
Так зачем расточаю слова?
Все воспримет за лесть, за нападки.
Положу я конверт на дрова,
А огонь все подвергнет загадке.
Но в последний момент я пойму:
Не согреться так вечером вьюжным.
Обжигаясь, письмо я возьму,
Вдруг ему чрез года станет нужным.
Мой Господь, Ты прости, не смогла донести я ему
Мой Господь, Ты прости, не смогла донести я ему
То, что Ты даровал мне, что должен он ведать по праву.
Иль слова все не те, или что-то еще – не пойму…
Им бы понятой быть, но взамен получила лишь славу!
Он не слышит меня, не читает моих нежных строк-
Восхищают других, нанося еще рану больнее.
Мой Господь, если б не был он так одинок,
И тогда б не ушла: просто нет нас по духу роднее.
Дай мне, Господи, слов разорвать этот замкнутый круг…
И пускай не дано – никогда я с ним вместе не буду,
И пускай не сейчас, но позволь осознать ему вдруг,
Что его я люблю и подобна любовь эта чуду!
А казалось нам: то будет вечно,
Но ни сада, ни дома уж нет,
Где прошли наше детство беспечно
И каникулы все десять лет.
Вспоминаешь, сестра, луг и дворик,
Где играли – в рост там днесь трава!
На колоде в сарае топорик:
Дяди, братья кололи дрова.
Поднималась там бабушка рано,
Скот накормит и вытопит печь.
После завтрака выйдешь – росяно,
Ноги трудно сухими сберечь.
Сапоги мы снимали, сандалии
По холодной траве – босиком.
К выходным всегда родичей ждали,
Приезжали – все шло кувырком.
Помнишь вкус земляники, малины,
И по крыше шел яблочный дождь.
Оторочены лесом равнины
Золотые, как спелая рожь.
Да, хорошее времечко было,
Где постелью служил сеновал.
Память край тот навек сохранила,
То, что Родиной кто-то назвал.
Но сегодня там все в запустенье:
Разобрали наш дом, увезли.
У кого же просить нам прошенье?
Если только у горстки земли?
Иль у сада, что днесь домирает?
И его не смогли сохранить!
Что-то главное сердце теряет,
Когда рвется священная нить!
Это будет нам вечным упреком,
Нашей совести, сколь проживем.
Нет и нет, да опять ненароком
Вдруг приснится родимый наш дом.
Хоть, как прежде, там солнце сияет,
И на улице груша растет,
Но гусей от нее не гоняют,
И никто ее плод не возьмет.