Играй роскошная Адель, на струнах старой арфы.
Играй ты так, как праздник при дворе.
Как жизнь и смерть, танцующие вальсом.
И в свете, тусклых фонарей, на музыку слетится нечисть.
И кружа, над городом потерянных людей.
Возьмёт своё, туда где вечность.
Не все мы можем видеть, как другие.
Ведь у каждого, свои глаза.
И шаг за шагом продвигаясь,
Мы подошвой крутим над головами небеса.
Я бы мог сидеть упорно в яме, глотая пыль, и грязь жевать.
Но из корней в той самой выкопанной яме, я строил лестницу, чтобы убежать.
Верёвки плел из собственной одежды, и потом смазывал узлы.
Чтобы подняться на поверхность, и заново учиться жить.
Разразило меня небо, своим станом кудрявых туч.
Я стоял и смотрел на бескрайнюю землю.
Где под багровым закатом кончается путь.
И в отражении лик оконных, стекали капли дождя.
Я видел там жизнь и время, что уходили в танце кружа.
Оставляя на память следы прожитых лет.
Где душа моя просит покоя, а рассудок банкет.
Со мной лишь строки,
И поэтическая муза.
Что живёт, где-то далеко.
Она приходит, во время солнца.
И когда уже темно.
Она твердит упрямо, грозно!
«Пиши поэт, пока есть жизнь»
И я укладываю строки.
Что бы душу излечить.
Купите мне бутылку виски.
Я вылью всю её в бокал.
И буду в поисках надежды.
Как той весной, как тот улыбчивый и нежный май.
Между нами ночь и спящий город.
И мысли, что не дают спокойно спать.
Я поднимусь на крышу адского собора.
Что бы душу твою, с собою забрать.
Я плыл ночами томными, склоняя взор людской.
Туманы над просторами, лежали беленой.
Мой компас был исправен, и сердце как часы.
Но веру все продали, сжигая дальние мосты.
Маяк светла горды, манил меня к себе.
И паруса надежды, опущены везде.
Но с курса я не сбился, доплыл в родной причал.
Я понял другой смысл и с ним восход я по встречал.
Мой праведный антихрист.
Продажных дней купец.
Обменщик старой веры,
Лихой ты удалец.
Приди ко мне есть дело.
На светлые деньки.
Обмен ты смелый сделай.
И память мне сотри.
Где дни в печали, грусти,
С собою забери.
Оставь мне только радость,
И светлые деньки.
Ухабиста дорога и стерты ноги в кровь.
Ходит путник от порога до порога прося ночлег и кров.
Но всюду двери закрывают, прогоняя без стыда.
И путник кочует дальше, благословляя пройдены дома.
Ни держит он ни злобы, ни обиды, он лишь идет своей тропой.
Луна, плывущая за скалистыми холмами,
Средь молочных облаков.
Она манит мою память окунуться в страну снов.
Где желанья станут явью,
И теплый бриз сбивает с ног.