Она манит мою память,
Где нет разбитых тех дорог.
Что залиты горькими слезами,
И смыты кровью все грехи.
Она манит мою память,
Отпить чистейшей утренней росы.
За что, такое наказание?
За что, такое испытание судьбы?
Оно давит тяжелым грузом.
Прям под сердцем на груди.
Его не снять и не ослабить.
Оно вечно будет там.
И даже время не затянет,
Такую рану до рубца.
Лежит роса алмазной крошкой,
Средь колосьев золотых.
Березы малахитовыми почками,
Гонят звонящий перелив.
Маня собой весну отрадную,
Она шепчет на душе любовь.
Я изгнан был её когда-то,
За то, что наточил я свой клинок.
Которым резал, правду матку,
Не стесняясь говорить.
И душа моя как та хабалка,
Вина, вина… всё просит у меня испить.
Разбиты помосты, златыми речами.
На улице погасших фонарей.
Если б я мог к этой бухте причалить,
Она бы была в огне.
Но на рука железные станы,
Что не дают паруса поднять.
Забыты помосты со златыми речами.
Прожито время, ничего не сказать.
Взлетай моя мечта, взлетай туда от куда дождик капает на землю.
И растворяйся средь пушистых облаков.
Что б гулять по солнечному небу и ночью средь звездных поясов.
Вдохновляй, когда мне грустно и будь со мной, когда улыбка на устах.
А я, пройду дорогой трудной, что бы ты заново ожила, в моих руках.
Ведь зародившись ты в моём сознании, дала толчок на этот путь.
Ты верила в меня, а я в твоё создание, так будет неизменным же наш путь.
Отцовский дом, пахнущий любовью.
В нём родные лица, руки и глаза.
Но не слышно голоса родного,
Посидевшего отца.
И только в памяти остались моменты.
Они же греют душу из нутри.
Теперь время, унесённых ветром.
А на душе осколки,
Погасшей жизненной звезды.
Восьмиглавая путей небесных,
Плывущая под лазурным одеялом,
Где златом взрощены солдаты полевых.
Пробивает путь средь строя светом, что в росе блестит алмазной крошкой,
И ветром диким шелест в звон прогонит.
Да так, что сердце давит словно клином, что в тесцах зажато.
И память срежит, серпом натянутые нити солдатских полевых.
А они стоят всё так же гордо под ликом восьмиглавой, что путь им озарит.
Вот так и я, иду небрежно, лаская пальцами солдат, что всё ещё в строю.
Тропою света от бессмертной, что вечно путь мне освещает жизненных минут.
Мы родились в стране, где забиты были окна, окна будущих дней…..
Страх и печаль давали нам силы, бродить в полной темноте.
Обшаркивая стены, читая на них надписи прошлых лет.
Память народу оставили предки, помнить их завет.
И пускай дороги разные на одной земле,
Но наши судьбы сплетены на век.
А мы всё устало смотрим в окна, что во мгле.