У реки, на бугре, где тропинка кончается,
Там седая ветла и скрипит, и качается.
И в холодной ночи, опустившая ветви,
Что-то шепчет своё под метели и ветры.
Но не холодно ей, не от холода стынет,
Будто горе сечёт, будто плачет о сыне.
Ей бы, матери, весть – пусть совсем небольшую.
Вот и вышла она на тропинку лесную.
Вот и плачет, и шепчет, и смотрит вокруг —
Нет ни старых друзей, ни давнишних подру г.
Есть лишь тёмная ночь, одинокая старость.
Тихо плачет она. Долго ль плакать осталось?..