Закинув на спину корону рогов,
Сохатый трубит с крутояра.
Соперников, с кем он сражался так яро,
Не видно теперь меж могучих стволов.
Лосиха стоит, зачарована им.
Он – победитель и песнь – его право!
…Над сонным распадком, сырым и глухим,
Сентябрьское солнце встаёт величаво.